Attingere e ispirare: la bussola segreta dei verbi che si muovono nello spazio

 Quando la lingua cammina: direzione, origine e piccole storie di verbi che sfiorano, prelevano, respirano

Ci sono verbi – nella lingua di Dante - che sembrano muoversi nello spazio: avanzano, sfiorano, prelevano, si avvicinano. La lingua li porta con sé come piccoli strumenti di orientamento, e chi li usa sente che indicano una direzione, un gesto, un moto. Tra questi, attingere e ispirare sono due verbi che non si limitano a “dire” un’azione: disegnano una traiettoria. Li si vede quasi muoversi, come se avessero una bussola interna. E quando oscillano tra le preposizioni a e da, non stanno scegliendo una preposizione: stanno scegliendo un punto di vista. Vediamo.

Attingere nasce dal latino attingĕre, composto da ad e tangĕre, toccare verso. È un sintagma verbale che porta con sé l’immagine di una mano che si protende, che sfiora una fonte per trarne qualcosa. E questa idea del toccare con intenzione non è un’invenzione moderna: già Annibal Caro, in una lettera del 1544, scriveva Non voglio più tanger questo punto, che troppo mi punge. È un lampo che rivela la sensibilità del tempo: il verbo non è mai neutro, è un gesto mirato, un contatto che implica direzione, intenzione, scelta. È esattamente la stessa dinamica che, nel passaggio dal latino al volgare (italiano), ha dato vita ad attingere: un tocco che si protende verso una fonte.

Ispirare, da inspirare, soffiare dentro, conserva invece la metafora del flusso: un soffio che entra, un impulso che proviene da un luogo e si dirige verso chi crea. Si racconta che alcuni copisti medievali, quando il testo sembrava mancare d’aria, annotassero a margine inspiratio, come se il manoscritto avesse bisogno di un soffio nuovo per continuare. Non era un vezzo poetico: era un modo concreto di segnalare un punto che richiedeva un’aggiunta, un chiarimento, un innesto. Anche qui, la lingua si muove, respira, si orienta.

Il significato moderno di questi verbi non ha tradito la loro origine. Quando si dice attingere a, si compie un gesto di avvicinamento: ci si orienta a una tradizione, a un repertorio, a un modello. È come guardare un paesaggio e decidere di muovere un passo verso questo. Quando invece si dice attingere da, si compie un gesto di prelievo: si ricava qualcosa da un archivio, da un’esperienza, da una memoria. È un movimento che parte da un luogo e porta con sé ciò che ha raccolto. Nei carteggi ottocenteschi degli eruditi italiani, attingere da compare spesso accanto a elenchi di documenti: la preposizione segnava quasi un gesto fisico, il prelievo di una carta dal mucchio.

Lo stesso accade con ispirarsi. Ispirarsi a è un atto di scelta: si guarda a un autore, a un principio, a un ideale, e lo si prende come modello. È un moto verso, un avvicinamento. Ispirarsi da è più concreto, più terrestre: si trae spunto da un fatto, da un ricordo, da una circostanza. È un moto da, un’origine che si lascia alle spalle mentre si procede. Nei diari dei pittori del primo Novecento, ispirarsi da ricorre spesso quando parlano di scene viste per strada: la realtà quotidiana come serbatoio da cui attingere senza elevarla a paradigma.

Gli esempi d’uso sono piccole scene. Attingere a una tradizione è come entrare in una stanza antica e lasciarsi guidare dalla sua luce. Attingere da un archivio è come aprire un cassetto e trovare un documento che aspettava proprio quel gesto. Ispirarsi a Giovanni Pascoli è un atto di devozione poetica; ispirarsi da un fatto di cronaca è un lampo improvviso che accende un’idea. Ogni preposizione cambia la postura del verbo, la sua inclinazione, il suo respiro. E non è un caso che Alessandro Manzoni, nelle sue lettere, alternasse con cura ispirarsi a e ispirarsi da: la scelta dipendeva dal tipo di stimolo, se ideale o contingente.

La chiarezza della distinzione è sorprendente: a indica direzione, da indica origine. È una geometria semplice, quasi infantile, ma la lingua la custodisce con una fedeltà assoluta. Non c’è arbitrarietà, non c’è oscillazione casuale: c’è coerenza. E questa coerenza permette di usare i verbi con sicurezza, senza esitazioni, senza scivoloni.

L’esaustività del quadro emerge quando si osserva che questa doppia reggenza non è un’eccezione, ma un fenomeno naturale nei verbi che implicano prelievo concettuale o avvicinamento ideale. La lingua italiana, fedele alla sua matrice latina, continua a distinguere tra ciò che si raggiunge e ciò che si ricava, tra ciò che si guarda e ciò che si prende. È una distinzione sottile, ma stabile, come una linea tracciata con mano ferma.

La scorrevolezza dell’uso nasce proprio da questa consapevolezza. Chi padroneggia la distinzione non inciampa, non alterna le preposizioni a caso, non si lascia trascinare dall’orecchio. Sa che attingere a e attingere da, ispirarsi a e ispirarsi da sono strumenti diversi, ciascuno con il proprio valore. E la lingua, così, scorre limpida, come un’acqua che conosce il suo letto e non lo tradisce. Anche gli scrittori che più giocano con la sintassi, da Carlo Emilio Gadda ad Anna Maria Ortese, rispettano questa geometria: la preposizione è un gesto, non un ornamento.

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 Terrazzista? E chi lo vieta!?

La terrazza è uno spazio di confine: un piano esposto che non appartiene del tutto alla casa né all’aria aperta. È una soglia abitabile, sospesa tra struttura e cielo. Per questo, nella pratica edilizia, richiede interventi diversi: massetti, impermeabilizzazioni, pavimentazioni, drenaggi. È un luogo tecnico complesso, ma non un mestiere.

Da qui nasce un vuoto lessicale: non esiste un nome specifico per chi lavora sulle terrazze. La realtà professionale distribuisce le competenze: il muratore prepara la struttura, l’impermeabilizzatore protegge la superficie, il piastrellista la riveste, il lattoniere ne governa l’acqua. La terrazza non genera un’identità artigiana: è un compito, non una specializzazione.

Eppure la morfologia offre una soluzione limpida per definire chi si occupa della struttura: terrazzista. Derivato regolare formato con il suffisso ‑ista, produttivo per indicare chi opera in un ambito specifico (pianista, vetrinista, cementista), è trasparente nel significato e coerente con la tradizione dei mestieri. Non è attestato nei dizionari, ma è perfettamente plausibile: una parola che colma una lacuna, dando nome a chi opera su uno spazio che la lingua ha lasciato senza custode.

In sintesi: terrazzista è un mestiere che la lingua non ha previsto, ma che la logica della formazione delle parole rende possibile. È un nome che arriva dopo la realtà, come una balaustra verbale che delimita ciò che finora era rimasto senza bordo.

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Il ritorno degli aggettivi “pensanti”

 Quattro forme non attestate nei vocabolari che restituiscono alla lingua la sua antica capacità di giudicare, distinguere, vibrare

Ogni lingua, nel suo cammino, produce forme che non sempre trovano accoglienza nei vocabolari, non perché siano difettose o improprie, ma perché la tradizione lessicografica registra solo una parte delle possibilità espressive realmente disponibili. L’italiano, in particolare, ha progressivamente ridotto la produttività del suffisso ‑evole, un esito romanzo del latino ‑ibilis, preferendo nel tempo la neutralità di ‑abile e ‑ibile, suffissi più adatti a descrivere la semplice possibilità dell’azione che non la sua qualità intrinseca. Eppure, proprio in questa zona meno frequentata del lessico, si conservano potenzialità semantiche preziose: parole che, pur non attestate nei dizionari, sono perfettamente legittime, trasparenti e capaci di restituire alla prosa una densità meditativa che l’italiano contemporaneo tende a smarrire. 

Tra queste formazioni si collocano premievole, accudievole, condividevole e diffidevole, aggettivi che recuperano la forza valutativa del suffisso ‑evole e la riportano al centro della scrittura letteraria e saggistica. Vediamo, dunque.

Premievole nasce dal verbo premiare e indica colui (o ciò) che merita intrinsecamente un premio per il suo valore morale o per la sua nobiltà. Oggi si ricorre a premiabile, termine corretto ma freddo, quasi amministrativo, adatto a un bando o a una graduatoria. Premievole, invece, conferisce dignità etica: un gesto può essere premievole quando possiede una virtù che esige riconoscimento, sulla scia di meritevole o lodevole. Si potrà dire, per esempio, che la sua rinuncia silenziosa fu un atto profondamente premievole, oppure che la scelta di aiutare chi non aveva voce apparve a tutti un comportamento premievole. L’aggettivo non descrive solo la possibilità di essere premiati, ma la qualità morale che rende quel premio giusto.

Accudievole deriva da accudire e designa chi è dedito per natura alla cura, all’assistenza e alla protezione premurosa degli altri. La lingua dispone di sollecito o premuroso, ma nessuno dei due coglie l’inclinazione profonda, quasi vocazionale, di chi si fa carico del benessere altrui. Accudievole segue la stessa trafila di arrendevole o cedevole, indicando una disposizione stabile della persona. Si dirà che era un uomo accudievole, sempre pronto a sostenere chi vacillava, oppure che la sua presenza accudievole trasformava ogni difficoltà in un compito condiviso. L’aggettivo individua una qualità interiore, non un semplice comportamento occasionale.

Condividevole, formato da condividere, significa ciò che merita di essere condiviso perché unisce spiritualmente o intellettualmente le persone. Condivisibile appartiene alla sfera della logica e dell’assenso razionale; condividevole sposta l’asse sulla dimensione affettiva, indicando qualcosa che vibra all’unisono con l’animo di chi lo riceve. Una scelta può essere condividevole quando suscita comunanza, non solo accordo; un sentimento può essere condividevole quando crea risonanza emotiva. Si potrà affermare, per esempio, che la sua gratitudine era così limpida da risultare immediatamente condividevole, oppure che quella decisione, pur difficile, apparve condividevole perché nasceva da un senso profondo di giustizia. L’aggettivo restituisce alla condivisione la sua radice umana.

Diffidevole, infine, deriva da diffidare e indica chi è strutturalmente incline al sospetto, restio per natura a concedere fiducia. Diffidente è un termine comune, ma spesso descrive un atteggiamento transitorio, legato a una situazione. Diffidevole, invece, scolpisce un tratto permanente del carattere: una rigidità psicologica o etica che spinge a porsi sempre in guardia. Diremo che era un uomo diffidevole, incapace di abbandonarsi completamente all’altrui parola, oppure che la sua indole diffidevole lo spingeva a verificare ogni dettaglio prima di concedere assenso. L’aggettivo definisce una postura interiore, non un semplice stato d’animo.

Queste formazioni non nascono per colmare un vuoto, ma per restituire alla lingua una sfumatura che l’italiano moderno ha progressivamente attenuato: la capacità di esprimere giudizi di valore attraverso la morfologia stessa. Ripristinare il suffisso ‑evole significa recuperare una prosa riflessiva, meditata, capace di distinguere tra la mera possibilità dell’azione e la qualità che la rende degna, virtuosa, condivisibile o sospetta. Premievole, accudievole, condividevole e diffidevole sono, dunque, parole pienamente sorreggibili dalla struttura dell’italiano: trasparenti, coerenti, e soprattutto utili a chi desidera una scrittura più precisa, più intensa, più profondamente umana.

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La lingua “biforcuta” della stampa

Sarebbe inoltre la volta buona per approvare il presidenzialismo bloccata al palo.

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"I termini del Memorandum d'intesa di Islamabad sono cristallini e pubblici, tutti li possono vedere e pubblici per tutti da vedere"

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Perché il protocollo scoperto dal medico mantovano Giuseppe De Donno (morto suicida e irriso dai legali dello studio di Guido Alpa mentre erano al telefono a parlare di affari con Arcuri) e invece il ministero della Salute ha preferito puntare su aziende toscane legate a doppio filo al Pd e finanziate da Mise e Cdp?

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… la tassa italiana è destinata a scomparire, oppure … essere interrotta il 1° novembre quanto l’Ue farà applicherà la tassa di gestione dell’Ue.

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Una sola lettera: microscarti che cambiano il senso

 Quando la lingua devia per un soffio e apre significati inattesi

Nel paesaggio della lingua, una sola lettera può essere una soglia: basta che si inclini, che cambi timbro, e il significato devia come un corso d’acqua che trova un nuovo letto. Le coppie che seguono mostrano quanto l’italiano sia sensibile ai minimi spostamenti, e come la storia delle parole - la loro etimologia - custodisca ancora la traccia di quei movimenti.

Decidere e decedere sono due verbi che si somigliano nella grafia, ma divergono nella radice. Decidere viene dal latino decĭdĕre, “tagliare via”, “separare”, da cui “scegliere”: è l’atto di sciogliere un nodo, di prendere una direzione. Decedere nasce invece da decedĕre, “andare via”, “ritirarsi”, e poi “morire”: è il passo che si allontana, la presenza che si spegne. Ho deciso di partire è un gesto di volontà; è deceduto ieri è un gesto di congedo. Una vocale, e la vita cambia asse.

In supportare e sopportare la differenza è un soffio. Supportare deriva dal latino supportare, “sostenere da sotto”, “reggere”: è la mano che aiuta, la struttura che sorregge. Sopportare, da sub‑portare nel senso di “portare sopra”, è invece il peso che grava, la fatica che si tollera. Ti supporto in questo lavoro è un gesto di alleanza; non lo sopporto più è un gesto di resistenza. Una vocale, e la scena passa dalla cura alla sopportazione.

Guardare e guadare sono due verbi che sembrano fratelli, ma appartengono a genealogie diverse. Guardare deriva dal franco wardon, “stare in guardia”, “sorvegliare”: è l’occhio che vigila, che osserva. Guadare, invece, viene dal germanico wad, “passare attraverso l’acqua”, “attraversare un guado”: è il piede che entra nel fiume, il corpo che avanza. Guardo il cielo è un gesto immobile; guado il torrente è un gesto che attraversa. Una consonante, e la lingua passa dalla vista al movimento.

Onore e onere sono due sostantivi che si sfiorano come due superfici lucide. Onore viene dal latino honor, “stima”, “dignità”: è la luce che si posa sulla persona, la reputazione che si eleva. Onere, da onus, “peso”, “carico”, è ciò che grava, ciò che si deve portare. È un onore essere qui è un’apertura; è un onere che devo assolvere è un compito che pesa. Una vocale, e la parola passa dalla gloria al carico.

Testo e testa condividono la forma, ma non la storia. Testo viene da textus, “tessuto”, “intreccio”: è la trama delle parole, la stoffa del discorso. Testa, dal latino testa, “vaso di terracotta”, poi “cranio”, è la parte del corpo che pensa, che sente, che guida. Il testo è chiaro parla della pagina; la testa mi gira parla del corpo. Una vocale, e la lingua passa dalla scrittura alla carne.

Disamina e disanima sono una coppia che mostra quanto una sola lettera possa cambiare il destino di una parola. Disamina viene dal latino dis‑examen, “analisi”, “esame accurato”: è lo sguardo che seziona, che distingue, che valuta. Disanima, invece, è un sostantivo formato da dis‑ e anima, derivato dal verbo disanimare: significa scoraggiamento, perdita di animo, indebolimento della volontà d’azione. La sua disanima dopo il rifiuto era evidente è un esempio limpido; non dobbiamo cadere nella disanima è l’uso astratto, attestato nella prosa ottocentesca. Una sola lettera, e la lingua passa dall’analisi alla perdita d’animo.

Infine rilevare e rivelare, che non cambiano una sola lettera ma si confondono come due fogli sovrapposti. Rilevare viene da re‑levare, “sollevare”, “mettere in evidenza”: è il gesto di notare, misurare, registrare. Rivelare, da re‑velare, “togliere il velo”, è lo svelamento, la luce che entra. Rilevo un errore è un atto tecnico; rivelo un segreto è un atto narrativo. Qui la somiglianza è un miraggio: l’occhio vede quasi la stessa parola, ma la lingua cammina altrove.

Così la lingua, e concludiamo queste noterelle, mostra la sua precisione: un organismo che vibra al minimo tocco, che cambia direzione per una lettera, che apre mondi con un soffio. E noi, che la attraversiamo, possiamo ascoltare questo movimento sottile, questa danza microscopica che trasforma la parola in un paesaggio sempre nuovo.

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 Prosista! Chi è costui?

Colui/colei che scrive in prosa, prosatore. È lemmatizzato nel vocabolario del Battaglia e in quello del Tommaseo-Bellini.

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Quando le parole perdono colore

 

Lo sbiancamento semantico costituisce un fenomeno di mutamento lessicale ampiamente attestato nelle lingue naturali, sebbene raramente tematizzato in modo esplicito nei manuali di lingua italiana. La trattazione scolastica tende infatti a ricondurlo a categorie più generali, quali l’indebolimento semantico, il mutamento diacronico del significato o, più spesso, la desemantizzazione. Nella bibliografia internazionale è invece diffusa la locuzione inglese semantic bleaching, che descrive con efficacia l’idea di un progressivo scolorimento del contenuto semantico originario. In ogni caso, il nucleo concettuale è chiaro: una parola, sottoposta a usi ripetuti e sempre più vari, perde parte della propria forza semantica e si stabilizza come elemento attenuato, talvolta quasi neutro.

Ogni lessema nasce con un significato pieno, spesso legato a un’immagine concreta o a un valore emotivo. L’uso reiterato in contesti non più coerenti con tale immagine può eroderne gradualmente il contenuto. È quanto accade agli intensificatori, che rappresentano uno dei campi più evidenti del fenomeno. Aggettivi come terribile, orribile, spaventoso e i corrispondenti avverbi non evocano più, nell’uso contemporaneo, emozioni di timore o repulsione: una fame terribile non suscita paura, un caldo spaventoso non implica alcun turbamento, una giornata orribile non rimanda a nulla di mostruoso. Il valore emotivo originario si è attenuato, lasciando spazio a una funzione puramente intensificatoria.

Lo sbiancamento semantico interessa anche parole di larghissima circolazione che, nel tempo, si trasformano in contenitori generici. Cosa, proveniente da causa, è divenuta il sostantivo più neutro del lessico italiano, impiegato per riferirsi a oggetti, eventi, situazioni, senza alcuna specificazione. In questi casi, l’allargamento del campo d’uso coincide con una perdita di precisione: la parola non delimita più un referente, ma funge da segnaposto discorsivo.

Un ulteriore ambito in cui il fenomeno si manifesta con particolare chiarezza è quello dei marcatori discorsivi e delle particelle pragmatiche. Termini come davvero, veramente, magari, tipo, insomma nascono con un significato pieno - rispettivamente affermazione, veridicità, desiderio, modello, somma - ma nell’uso corrente svolgono spesso funzioni di modulazione enunciativa. Magari, che in origine esprimeva un desiderio intenso, può oggi indicare una possibilità vaga; tipo segnala approssimazione o esitazione; insomma regola il ritmo e la struttura dell’interazione. In tali casi, lo sbiancamento non produce intensificazione, bensì una riduzione del contenuto lessicale a favore di un ruolo pragmatico.

Il fenomeno è strettamente connesso alla grammaticalizzazione, pur non identificandosi con questa. Numerose preposizioni e connettivi dell’italiano derivano da forme piene che, nel corso del tempo, hanno perso il loro significato originario: durante, mediante, nonostante erano participi presenti; oggi sono preposizioni pienamente grammaticalizzate. Il passaggio dal lessico alla grammatica comporta inevitabilmente un indebolimento semantico: la parola non descrive più un contenuto, ma contribuisce alla struttura sintattica dell’enunciato.

Lo sbiancamento semantico non è tuttavia un fenomeno confinato alla storia della lingua: è un processo vivo, osservabile nell’uso quotidiano. Ogni volta che un termine emotivo viene impiegato per esprimere semplice enfasi, il suo significato originario si attenua. Fantastico, applicato a qualsiasi esperienza piacevole, perde la sua connotazione di eccezionalità; amore, usato per esprimere un generico gradimento, si allontana dal suo valore affettivo forte. Si tratta di un consumo semantico lento ma costante, che accompagna l’evoluzione spontanea dell’uso.

In conclusione, benché i manuali di lingua non dedichino quasi mai una voce autonoma allo sbiancamento semantico, il fenomeno è ampiamente riconosciuto nella linguistica contemporanea e costituisce uno degli indicatori più significativi della trasformazione del lessico. L’immagine dello “sbiancamento” rende bene l’idea di un processo graduale: come un tessuto esposto alla luce, la parola conserva la sua forma, ma perde parte del suo pigmento originario. Osservare questo scolorimento significa cogliere la lingua nel suo mutamento più sottile, quello che si realizza non attraverso rivoluzioni improvvise, ma attraverso le abitudini minime dell’uso quotidiano.

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 Sospettevole? Perché no!?

 

Variante letteraria di sospettabile. Il comportamento di Giovanna è veramente sospettevole.

Oltre che nel dizionario del Battaglia si trova in quello del Tommaseo-Bellini e in alcune pubblicazioni.

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Il dativo invisibile

 La regola più elegante dell’italiano, che tutti credono sia un errore

Esiste una norma sintattica che appartiene alla parte più alta e più sorvegliata del nostro idioma: una regola antica, solida, riconosciuta dalla tradizione letteraria e ribadita dalle grammatiche storiche più severe. Una regola che, paradossalmente, quasi nessuno insegna più. Non la si trova nei manuali scolastici, non la si sente nelle aule universitarie, e la maggior parte dei docenti la considera un errore. Eppure è una delle strutture più eleganti e coerenti della nostra sintassi: la reggenza dei verbi di percezione quando sono seguiti da un infinito transitivo con il suo complemento oggetto espresso. Vediamo.

Nel parlato comune, e purtroppo anche nello scritto accademico, si producono senza esitazione frasi come: L’ho vista mangiare la mela; L’ho sentita spiegare la lezione. A prima vista sembrano naturali, quasi inevitabili. Ma la loro naturalezza è ingannevole. In queste costruzioni, il pronome la è complemento oggetto del verbo principale, mentre l’infinito che segue ha già un proprio oggetto diretto. Il risultato è un doppio accusativo, cioè due oggetti diretti che insistono sulla stessa catena verbale: una struttura che la nostra lingua, nella sua architettura profonda, non contempla.

La norma storica, quella che discende dalla tradizione letteraria, è invece limpida: quando l’infinito è transitivo e ha il suo oggetto espresso, il soggetto dell’infinito non può essere in accusativo, ma deve essere collocato in dativo. È il celebre passaggio al dativo, oggi quasi invisibile nell’uso, ma perfettamente documentato e strutturalmente impeccabile. Le forme corrette sono dunque: Le ho visto mangiare la mela; Le ho sentito spiegare la lezione. In altre parole: ho visto mangiare la mela a lei; ho sentito spiegare la lezione a lei. La costruzione è cristallina: l’oggetto diretto appartiene all’infinito, mentre la persona che compie l’azione percepita è un complemento di termine.

La regola si declina con coerenza a seconda della natura dell’infinito. Se l’infinito è intransitivo, l’accusativo è legittimo: L’ho vista uscire. Se è transitivo ma senza oggetto espresso, l’accusativo resta possibile: L’ho vista mangiare. Ma se l’infinito è transitivo e il suo oggetto è presente, la sintassi richiede il dativo: Le ho visto mangiare un dolce. Con i pronomi maschili o plurali, la differenza diventa ancora più evidente: Gli ho visto leggere il libro è la forma aulica e corretta; L’ho visto leggere il libro è la forma comune, ormai dominante, ma tecnicamente quasi agrammaticale.

Perché questa norma, così elegante e coerente, è stata abbandonata? La risposta è un piccolo caso di evoluzione percettiva. Nel corso del Novecento, l’italiano d’uso medio ha esteso per analogia la costruzione con l’accusativo, modellandola su quella dei verbi intransitivi: L’ho vista partire ha trascinato con sé L’ho vista leggere il libro. Il risultato è che la forma storicamente corretta, quella con il dativo, è diventata talmente rara da suonare arcaica, quasi sospetta. Così sospetta che un docente, trovandola in un compito, la correggerebbe senza esitazione, convinto di difendere la norma, mentre in realtà sta scancellando (sic!) l’unica struttura pienamente conforme alla tradizione grammaticale.

È un caso affascinante di come la percezione linguistica possa ribaltare la grammatica, trasformando l’eccezione popolare in regola d’uso e relegando la norma storica nella categoria degli errori immaginari. Eppure, per chi ama la lingua nelle sue profondità, questa piccola regola dimenticata è un frammento prezioso: un punto in cui l’italiano mostra la sua logica interna, la sua precisione, la sua capacità di distinguere i ruoli con una sola sillaba. La lingua non sbaglia mai: è chi la parla che, a volte, dimentica di ascoltarla.

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Ripugnevole, la parola che c’era e non c’è più

 Storia discreta di un aggettivo rimasto ai margini dell’uso

Ci sono parole che sembrano nate con tutte le carte in regola: forma impeccabile, trasparenza semantica, perfetta collocazione nella morfologia italiana. Eppure, per ragioni che la lingua non spiega mai del tutto, restano ai margini, come figure intraviste e subito svanite. Ripugnevole appartiene a questa zona d’ombra: un aggettivo costruito con esattezza, dal significato limpido - che provoca ripugnanza, che suscita ribrezzo - e tuttavia assente dai vocabolari dell’uso. La sua unica casa è il Grande dizionario della lingua italiana, il Battaglia, che lo registra con la sua consueta attenzione alle forme rare, effimere, laterali.

La struttura in ‑evole gli conferisce un’intonazione particolare, quasi morale. È la stessa cadenza che ritroviamo in spregevole, biasimevole: parole che non si limitano a descrivere un moto fisico, ma suggeriscono un giudizio, una valutazione che riguarda la condotta, il comportamento, la dignità. In questo senso, ripugnevole avrebbe potuto trovare spazio nella prosa riflessiva, nei romanzi che cercano una sfumatura più meditata del disgusto, nei saggi che vogliono distinguere tra ciò che offende il corpo e ciò che offende la coscienza. Avrebbe potuto dire una condotta ripugnevole, un gesto ripugnevole, con quella gravità composta che appartiene alle forme un po’ appartate.

La lingua, però, ha seguito un’altra via. Ha preferito parole più rapide, più istintive, più corporee: ripugnante, ributtante, rivoltante. Termini che arrivano subito al punto, che non chiedono tempo né mediazione. Ripugnevole, con la sua lentezza quasi etica, è rimasto indietro. Non ha trovato circolazione, non ha messo radici nell’uso quotidiano, non è diventato familiare. È rimasto una possibilità, un ramo laterale che la lingua ha lasciato intatto ma non ha percorso.

E proprio questa condizione sospesa gli dà un fascino particolare. È una parola che porta con sé la memoria di ciò che la lingua avrebbe potuto essere: un lessico più ampio, più sfumato, più disposto a distinguere tra il disgusto immediato e quello meditato. Ripugnevole è un reperto vivo, non perché appartenga al passato, ma perché appartiene a un passato possibile. È una forma che la lingua ha sfiorato e poi abbandonato, lasciandola come un segno di ciò che resta ai margini, di ciò che non diventa uso ma continua a esistere come traccia.

Usarla oggi significa richiamare quella regione discreta dove le parole non sono morte, ma non sono nemmeno vive: sono forme che attendono (potremmo dire nel “limbo del lessico”), che conservano un eco (sic!), che illuminano per contrasto la vitalità delle altre. Ripugnevole ci ricorda che il lessico non è un inventario chiuso, ma un territorio pieno di deviazioni, di tentativi, di possibilità rimaste tali. E che proprio lì, in quella zona di quiete, si nasconde spesso la parte più suggestiva della nostra meravigliosa lingua.

Scheda lessicale

Lemma: ripugnevole

Categoria grammaticale: aggettivo

Significato: che provoca ripugnanza, che suscita ribrezzo

Etimologia: derivato regolare da ripugnare, sul modello di aggettivi in ‑evole (spregevole, biasimevole).

Attestazione: documentato esclusivamente nel Grande dizionario della lingua italiana (Battaglia).

Registro: letterario, raro, non presente nei vocabolari dell’uso corrente.

Area semantica: disgusto, riprovazione morale.

Esempio d’uso: una condotta ripugnevole, un gesto ripugnevole.

Note: forma morfologicamente legittima ma non entrata nell’uso vivo; conserva una sfumatura etica e riflessiva rispetto a ripugnante.

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Qui la prova che l'aggettivo, esistente, è stato relegato nella "soffitta della lingua".

Il fossile che parla ancora: viaggio dentro “detto questo”

 

Ci sono espressioni che attraversano i secoli come piccole zattere grammaticali: non cambiano forma, non cambiano ritmo, ma cambiano mondo. Una di queste è la formula che oggi usiamo per chiudere un discorso, aprirne un altro, segnare un passaggio: detto questo. È un fossile discreto, elegante, che porta ancora addosso la polvere del latino e la luce dei testi antichi. Lo pronunciamo senza pensarci, ma dentro conserva un’intera struttura sintattica che non esiste più.

L’etimologia è limpida: dall’ablativo assoluto latino, una coppia di parole in ablativo – un nome e un participio – che formavano un inciso autonomo. Urbe capta significava presa la città. Il costrutto era compatto, elegante, capace di condensare un rapporto logico in due parole.

Quando il latino si trasformò nelle lingue romanze, l’ablativo sparì, ma non la struttura. Il guscio rimase, svuotato del caso, e si trasformò in ciò che oggi chiamiamo participio assoluto. Detto questo, fatto ciò, vista la situazione, concluso il discorso. Non sono subordinate vere e proprie, non sono frasi finite, non sono incisi liberi: sono fossili, frammenti di un sistema sintattico perduto, rimasti in piedi per forza d’inerzia e per utilità.

Il significato originario era temporale: detto questo significava dopo aver detto questo. Con il tempo, però, la funzione si è spostata dal piano cronologico a quello discorsivo. Oggi non segnala più un rapporto temporale, ma un passaggio logico, una chiusura o una svolta. È diventato un marcatore testuale, un gesto retorico.

Gli esempi moderni mostrano bene questa metamorfosi: detto questo, possiamo procedere; detto questo, non è obbligatorio; detto questo, la questione resta aperta. Non c’è più un’azione reale compiuta: c’è un movimento del pensiero.

La curiosità più bella è che questo tipo di fossile è sopravvissuto quasi solo nelle lingue romanze: l’italiano lo usa con naturalezza, il francese lo conserva in cela dit, lo spagnolo in dicho esto. È un’eredità comune, un frammento di latino che continua a respirare sotto la superficie delle lingue sorelle.

Così, ogni volta che diciamo detto questo, stiamo usando un piccolo pezzo di Roma antica, un frammento di sintassi che ha attraversato imperi, monasteri, cancellerie, università, fino a infilarsi nelle nostre conversazioni quotidiane. Un fossile che non si è mai davvero pietrificato: continua a vivere, discreto e tenace, nel ritmo del nostro parlare.

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Avere il piede di gesso

“Avere il piede di gesso” (idiomatismo forse poco conosciuto) è uno di quei modi di dire che sembrano nati per descrivere un corpo, e invece finiscono col raccontare una mente. Lo pronunci e subito vedi qualcuno che si muove con fatica, come se un arto fosse immobilizzato; ma appena lo applichi a un comportamento, a un ragionamento, a una reazione, capisci che la lingua sta parlando di tutt’altro: di lentezza interiore, di un pensiero che non scatta, non si accende, non prende slancio. È un’espressione che porta con sé un’immagine concreta e la trasforma in una diagnosi delicata, quasi affettuosa, della nostra goffaggine mentale.

L’origine è trasparente: il gesso è quello dell’ingessatura, rigida, pesante, bianca come una pietra. Chi ha un arto ingessato non può piegarlo, non può correre, non può reagire con prontezza. Da qui il senso metaforico: avere il piede di gesso significa essere rallentati, impacciati, privi di elasticità (mentale). Ma il passaggio interessante è quello semantico: dalla rigidità fisica alla rigidità mentale. La lingua ha preso un’immagine ortopedica e l’ha spostata nel territorio dell’intelligenza, quella che non riguarda i grandi ragionamenti ma le piccole prontezze: capire al volo, cogliere un’allusione, rispondere con rapidità, adattarsi a un cambio di ritmo.

Il significato figurato, infatti, non si limita al movimento del corpo. "Avere il piede di gesso" è essere lenti di testa, non reagire subito, non afferrare al primo colpo, restare indietro mentre gli altri hanno già cambiato passo. È una lentezza che non è colpa, ma condizione: come se la mente avesse bisogno di più tempo per scaldarsi, per sciogliersi, per trovare la sua andatura. L’immagine funziona perfettamente perché è visiva: un piede rigido trascina con sé tutto il corpo; una mente rigida trascina con sé tutto il discorso.

Nell’uso quotidiano l’espressione si presta a molte sfumature. Può essere ironica, quando si dice di qualcuno che non capisce una battuta o non segue un ragionamento semplice: oggi hai proprio il piede di gesso. Può essere indulgente, quando si riconosce che una persona è stanca, distratta, fuori fase: scusami, ho il piede di gesso, non riesco a concentrarmi. Può essere anche affettuosa, quando si descrive una lentezza che non infastidisce, ma anzi rivela un carattere riflessivo, non impulsivo. La forza dell’immagine sta nella sua morbidezza: non è un giudizio, è una constatazione; non è un’accusa, è un modo di dire che lascia spazio alla tenerezza.

C’è poi un dettaglio semantico che rende questa locuzione particolarmente interessante: il gesso è un materiale che immobilizza, ma è anche un materiale che si toglie. Non è definitivo. È una rigidità temporanea, una lentezza che può sciogliersi. Forse per questo l’espressione non suona mai offensiva: suggerisce che la mente, come un arto, può tornare agile, può recuperare elasticità, può ritrovare il suo passo naturale. È un’immagine che non condanna, ma sospende: oggi hai il piede di gesso, domani no.

In un’epoca che pretende velocità, immediatezza, reazioni istantanee, avere il piede di gesso diventa quasi un atto di resistenza. Significa riconoscere che il pensiero ha i suoi tempi, che non sempre siamo pronti, che la mente non è una macchina ma un organismo che si muove a scatti, a onde, a riprese. E forse, in fondo, questo modo di dire ci ricorda che la lentezza mentale non è un difetto: è una forma di umanità. Una pausa, un rallentamento, un passo che si prende il suo tempo prima di posarsi.

La parola che cammina verso il futuro

 Speranza: un gesto antico che continua a muovere l’anima

Nella trama antica della nostra lingua, poche parole conservano una risonanza così limpida e profonda come speranza. È un termine che non nasce come concetto astratto, ma come gesto: un protendersi verso ciò che non è ancora, un movimento dell’anima prima ancora che un sentimento. La sua storia etimologica affonda nel latino sperantia, derivato dal verbo sperare, che significava attendere con fiducia, confidare in un esito favorevole, volgere lo sguardo verso un bene possibile. Ma il latino, a sua volta, eredita il verbo da una radice indoeuropea ancora più antica, *spei-, che indicava l’atto di mirare a qualcosa, di tendere verso una meta, di orientarsi. In origine, dunque, la speranza non era un’emozione: era un movimento, un’azione interiore, un andare.

Da questa radice discendono parole che oggi non associamo più immediatamente alla speranza, ma che condividono lo stesso nucleo semantico: speme, forma poetica e arcaica; prosperare, che contiene l’idea di un avanzare verso il bene; desperare, da cui deriva disperazione, il venir meno di quella tensione fiduciosa. Tutte raccontano un rapporto con il futuro: fiducia, crescita, perdita, attesa.

Nell’italiano antico, speranza è già pienamente formata. Dante la adopera con una densità quasi teologica, come virtù che orienta il cammino e illumina l’ignoto: La speranza ha fiorito il mio passo, potremmo dire parafrasando il suo tono. Petrarca, invece, la declina in senso più umano, fragile, oscillante, come un filo che si tende e si allenta. Nel Rinascimento la parola si cristallizza nel suo significato moderno, non più soltanto virtù cristiana, ma sentimento universale, compagno discreto della condizione umana.

Un dettaglio curioso rivela la forza di questa eredità: nelle lingue romanze la parola ha mantenuto quasi ovunque la stessa forma — francese espérance, spagnolo esperanza, portoghese esperança — segno che il concetto era così radicato da non subire variazioni significative. È una delle eredità più stabili del latino, una di quelle parole che attraversano i secoli senza perdere la loro luce.

Oggi speranza è un termine che continua a vibrare. Non indica soltanto un’attesa, ma un modo di stare nel mondo. Non descrive un fatto, ma un orientamento: la capacità di guardare avanti anche quando il futuro è opaco, di intravedere un varco dove altri vedono un muro, di credere che ciò che non è ancora possa diventare. È una parola che non si limita a nominare un sentimento: lo crea, lo sostiene, lo rinnova.

E come spesso accade nella nostra lingua, la sua forza non sta nella complessità, ma nella trasparenza: una parola semplice che custodisce un gesto antico, un verbo che è diventato sostanza dell’anima, un movimento che continua a vivere ogni volta che qualcuno dice, anche sottovoce, ho speranza.

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L’uso di altrettanto: quando si accorda, quando no, e quando è pronome

Ci sono parole che sembrano innocue, quasi trasparenti, e proprio per questo tradiscono anche le persone non sprovvedute. Altrettanto è una di quelle: la si usa ogni giorno, la si sente da per tutto, eppure nasconde tre funzioni diverse che spesso si sovrappongono nella mente di chi scrive. È da questa sovrapposizione che nasce l’errore più comune — un’altrettanto bella lezione — un ibrido impossibile che mescola tratti dell’avverbio e dell’aggettivo. Per evitarlo basta distinguere con precisione i tre volti della parola: avverbio, aggettivo e pronome.

Quando altrettanto funziona da avverbio, significa allo stesso modo, ugualmente, nella stessa misura. In questa funzione resta invariabile, non si accorda mai e non vuole l’articolo. Se precede un aggettivo, ne misura l’intensità senza trasformarsi in aggettivo. È un avverbio puro. Esempi: Una recensione altrettanto sentita; Una scelta altrettanto coraggiosa; Una proposta altrettanto valida. Qui altrettanto non descrive il nome, ma la qualità: è la recensione a essere sentita, la scelta a essere coraggiosa, la proposta a essere valida.

Quando invece altrettanto funziona da aggettivo, significa una quantità uguale, un numero equivalente, un’altra porzione della stessa misura. In questo caso si accorda in genere e numero con il nome: altrettanto, altrettanta, altrettanti, altrettante. Ed è solo qui che, davanti a vocale (se il sostantivo è femminile), richiede l’apostrofo: un’altrettanta viva emozione. Esempi: Ho ricevuto altrettante richieste; Servono altrettanti volontari; Un’altrettanta forte motivazione è necessaria. Qui altrettanta qualifica direttamente il nome, non un aggettivo.

A questi due usi, già insidiosi, si aggiunge un terzo: altrettanto può essere anche pronome. In questo caso non accompagna nulla: sostituisce un’intera porzione di discorso, con il valore di la stessa cosa, lo stesso, altrettanto quanto detto prima. È un uso elegantissimo, spesso sottovalutato, e sempre invariabile. Esempi: Ha lavorato molto, e io farò altrettanto; Se tu mi aiuti, io farò altrettanto; Lui ha dato il massimo, e noi dovremmo fare altrettanto. Qui altrettanto non modifica un nome né un aggettivo: riprende un’intera azione o situazione, condensandola in un’unica parola.

L’errore un’altrettanto bella lezione nasce proprio dal cortocircuito tra questi tre piani: si percepisce il femminile di lezione, si pensa alla forma aggettivale un’altrettanta, ma si mantiene la desinenza in -o dell’avverbio. La forma corretta dipende dall’intenzione: • se si vuole dire che la lezione è bella allo stesso modo, allora: una lezione altrettanto bella; • se si vuole dire che si è ricevuta un’altra lezione della stessa entità, allora: un’altrettanta bella lezione (costruzione rara, perché l’aggettivo si usa più naturalmente con nomi di quantità); • se si vuole riprendere un’intera azione, allora si userà il pronome, ma in un’altra struttura: Ha tenuto una lezione splendida, e io cercherò di fare altrettanto.

La regola, in fondo, è semplice: altrettanto avverbio misura un aggettivo; altrettanto aggettivo qualifica un nome; altrettanto pronome sostituisce un’intera azione. Chiedersi che cosa stia modificando — un aggettivo, un nome o un’intera frase — basta per sciogliere ogni dubbio e restituire alla lingua la sua limpidezza.

Avvenire e a venire: il destino di una lettera

 Quando l’univerbazione cambia il senso e la lingua rivela la sua precisione più sottile

Nella ricchezza della lingua italiana, i dettagli ortografici non sono mai un semplice ornamento, ma strumenti di precisione che custodiscono il significato. Pochi casi lo mostrano con la chiarezza della coppia avvenire e a venire, due forme che all’orecchio risultano identiche per via del raddoppiamento fonosintattico, ma che sulla pagina divergono come due linee che partono dallo stesso punto e poi si allontanano, ciascuna con la propria funzione e il proprio respiro. La loro differenza non è un capriccio grafico, ma una distinzione grammaticale che impedisce sovrapposizioni e ambiguità, preservando quella nettezza espressiva che rende la nostra lingua una delle più sorvegliate d’Europa.

La forma univerbata avvenire ha una duplice natura: è sostantivo e verbo. Come nome indica ciò che deve ancora essere, il tempo che si apre davanti a noi, un sinonimo di futuro o destino, ma con una sfumatura più ampia, quasi esistenziale: I giovani rappresentano l’avvenire della nostra società; Nessuno può conoscere con certezza il proprio avvenire. Come verbo, invece, avvenire è un parente formale di accadere, succedere, verificarsi. È un verbo intransitivo che nei tempi composti vuole l’ausiliare essere e si usa soprattutto alla terza persona: Il fatto è avvenuto in piena notte; Non possiamo prevedere cosa comporterà tutto ciò, se mai dovesse avvenire.

Una curiosità storica: questo verbo, oggi percepito come letterario, era comunissimo nell’Ottocento, sia nelle cronache giudiziarie sia nei resoconti amministrativi. Manzoni lo adopera con naturalezza nei Promessi sposi, e negli atti parlamentari del primo Regno d’Italia è attestato con frequenza sorprendente. È una parola che ha conosciuto un declino silenzioso, ma non una scomparsa: sopravvive nei registri più sorvegliati, come un oggetto prezioso che non si usa tutti i giorni ma che non si vuole perdere.

Di tutt’altra natura è la locuzione a venire, due parole distinte che formano un’espressione precisa, quasi tecnica. Qui la preposizione a si antepone all’infinito venire per indicare una sequenza temporale immediatamente successiva al presente: giorni, mesi, anni, stagioni. È un’espressione che si colloca sempre dopo un sostantivo plurale e che significa prossimi, successivi, a seguire: Negli anni a venire assisteremo a profonde trasformazioni tecnologiche; I mesi a venire saranno decisivi per le sorti dell’azienda. La differenza rispetto al sostantivo avvenire è netta: qui non c’è destino, non c’è ampiezza, non c’è filosofia. C’è cronologia, c’è sequenza, c’è un calendario che si dispiega.

Esiste anche un uso più raro, oggi quasi scomparso, in cui a venire acquista un valore di imminenza nei testi burocratici dell’Ottocento e del primo Novecento: Le disposizioni a venire, gli atti a venire, con il senso di in procinto di essere emanati. È un impiego marginale, ma testimonia la duttilità della locuzione.

Per orientarsi senza esitazioni, basta un semplice criterio logico: se la parola può essere sostituita da futuro o da accadere, la forma corretta è avvenire. Per esempio: Non temo l’avvenire (cioè il futuro); Non so cosa potrà avvenire (cioè accadere). Se invece il termine segue un nome plurale e può essere sostituito da prossimi o a seguire, la scelta giusta è a venire: Nei giorni a venire (cioè nei giorni prossimi); Le settimane a venire saranno decisive (cioè le settimane a seguire). È una finezza minima, ma decisiva: una di quelle distinzioni che fanno della lingua di Dante e di Manzoni un organismo preciso, capace di separare con una sola lettera ciò che appartiene al destino da ciò che appartiene al calendario.

Un dettaglio storico aggiunge un’ultima sfumatura: la distinzione grafica tra avvenire e a venire non è antichissima. Nei testi del Cinquecento e del Seicento si trovano oscillazioni frequenti, e perfino autori come Torquato Tasso e Giovanni Battista Guarini, accademico della Crusca, non sempre mantengono la separazione. È solo con la codificazione ortografica ottocentesca, sostenuta dalla grammatica scolastica e dai primi vocabolari normativi, che la distinzione si cristallizza definitivamente. Da allora, la grafia è rimasta stabile, e oggi rappresenta uno dei casi più eleganti di come l’univerbazione possa cambiare il destino di una parola.

E come spesso accade nella nostra lingua, basta un tratto d'inchiostro per trasformare un concetto in un altro: una sola lettera può non cambiare il suono, ma cambia sempre il senso.

L’eleganza segreta di ‘bravo’

 Dal selvatico all’elogio: il lungo cammino di una parola che si è fatta gentile

Bravo è una di quelle parole che sembrano nate buone, nate per lodare, nate per accarezzare. Una parola breve, due sillabe che si aprono come una mano, un piccolo gesto di approvazione quotidiana. La pronunciamo senza pensarci, come un riflesso, come un sorriso automatico della lingua. Eppure, se la si osserva con attenzione, questa parola così docile porta ancora con sé un odore di bosco, una ruvidezza antica, la traccia di un passato tutt’altro che mansueto. Bravo non nasce come elogio: nasce come un ringhio. E la sua storia è un viaggio sorprendente, uno di quei ribaltamenti semantici che raccontano più della società che della grammatica.

Il punto di partenza è bravus, voce del tardo latino che non apparteneva al latino classico, ma a quello vivo, parlato, popolare. Bravus significava selvatico, feroce, indomito. Non era un giudizio morale: era una constatazione. L’animale non addomesticato era bravus, l’uomo che viveva fuori delle regole era bravus, la forza che non si lascia imbrigliare era brava. Una parola che graffiava, che non accarezzava. E una curiosità affascinante è che bravus non compare nei grandi autori latini: è una parola bassa, marginale, forse nata nel gergo dei soldati o nelle parlate provinciali. Proprio per questo sopravvive: perché nomina ciò che sfugge al controllo.

Quando passa nelle lingue romanze, porta con sé questa ombra. Nel Medioevo, bravo non è affatto un complimento: è l’uomo violento, l’uomo di mano, il sicario. È il bravo dei Promessi sposi, ma molto prima di Manzoni. In documenti del Trecento e del Quattrocento, i bravi sono guardie private, picchiatori, uomini assoldati per intimidire, i gorilla di oggi, potremmo dire. Un lessema che cammina con il coltello in tasca. E qui avviene il primo scarto: la ferocia, depurata del giudizio morale, diventa forza. La lingua comincia a vedere nel bravo non solo il pericolo, ma la potenza. È un meccanismo frequente nei grandi mutamenti semantici: ciò che incute timore può diventare ciò che suscita rispetto.

La forza efficace, anche se non minacciosa, è pur sempre forza. E così bravo comincia a significare energico, capace, risoluto. Non è ancora un elogio, ma non è più un insulto. Una curiosità, preziosa, viene da alcune cronache veneziane del Cinquecento, dove si parla di cani bravi: non feroci, ma efficaci. Cani da guardia che sanno fare il loro mestiere. È un indizio chiarissimo del passaggio in corso: la ferocia non è più fine a sé stessa, è la forza per raggiungere uno scopo.

Un altro passaggio è ancora più interessante: la forza efficace diventa abilità. Il selvatico si addomestica, la potenza si trasforma in competenza. Nel Quattrocento e Cinquecento, bravo comincia a essere usato per designare chi riesce bene in qualcosa. È un uso ancora tecnico, quasi professionale: un artigiano bravo, un soldato bravo, un artista bravo. La parola si sta spostando dal bosco alla bottega, dalla selva alla mano dell’uomo.

L’ultimo passaggio è quello che conosciamo: bravo come formula di approvazione. Qui interviene la "soggettivizzazione": l’aggettivo non indica più una qualità oggettiva, ma un giudizio del parlante. Dire sei bravo significa ti approvo, riconosco il tuo valore. È un attributo valutativo, un gesto sociale, un piccolo rito quotidiano. La lingua ha completato la sua metamorfosi: dalla ferocia all’applauso, dal ringhio al sorriso.

Eppure, sotto questa superficie levigata, il termine conserva un eco del suo passato. Quando diciamo che qualcuno è bravo, non stiamo solo dicendo che è competente: stiamo riconoscendo una qualità che sembra naturale, istintiva, quasi selvaggia nella sua spontaneità. La bravura non è solo tecnica: è vitalità domata. È come se bravo portasse ancora con sé un residuo di corteccia, un soffio di bosco, una forza primigenia che si è trasformata in talento.

Perché bravo è una parola così affascinante? Perché è un elogio che nasce da una ferocia, una carezza che discende da un artiglio. Una parola che ha imparato a sorridere senza dimenticare la sua provenienza. La bravura è una ferocia che ha imparato a non mordere.