Prescrivere e proscrivere

Due verbi 'gemelli' che si voltano le spalle

Ci sono coppie di lessemi che, nella nostra lingua, sembrano nati apposta per far inciampare anche chi “maneggia” l’italiano con cura chirurgica. Sono paronimi che condividono una radice, si somigliano nell’orecchio, ma poi si allontanano come due binari che partono paralleli e finiscono in direzioni opposte. Prescrivere e proscrivere appartengono a questa famiglia di falsi amici: entrambi figli del latino scribere, entrambi con un prefisso apparentemente innocuo, entrambi frequentatori di registri formali. Eppure uno designa ciò che si deve fare, l’altro ciò che si deve bandire. Scambiarli non è un peccato (veniale o mortale): è un ribaltamento semantico che può trasformare una cura in una condanna.

Per capire dove si separano, bisogna tornare alla loro nascita latina. Prescrivere unisce prae (“prima”, “davanti”) e scribere: significa letteralmente “scrivere in anticipo”, fissare una regola, un obbligo, un percorso da seguire. Il medico che prescrive una terapia non fa altro che tracciare una linea guida, un sentiero già scritto che il paziente dovrà percorrere. In ambito giuridico, poi, il verbo acquista una sfumatura tutta sua: la prescrizione non perdona il reato, semplicemente lo rende irraggiungibile perché il tempo stabilito dalla legge è scaduto. È un concetto che molti fraintendono, e che la lingua custodisce con una precisione quasi notarile.

Proscrivere, invece, nasce da pro (“davanti”, ma nel senso di esposizione pubblica) e scribere. Qui entra in scena una delle pagine più cupe della storia romana: la proscriptio. Erano liste affisse nei luoghi pubblici con i nomi dei cittadini condannati all’esilio o alla morte. Una sorta di bando scritto, un elenco di vite cancellate. Da allora proscrivere significa escludere, bandire, dichiarare fuori legge. Non c’è guida, non c’è percorso: c’è solo un confine oltre il quale qualcosa o qualcuno non è più ammesso.

La distanza tra i due sintagmi verbali si vede bene negli usi quotidiani. Se un alimento è prescritto in una dieta, va assunto con disciplina; se è proscritta, quella pietanza è espulsa dal menù come un intruso pericoloso. Dire che “la legge proscrive il fumo nei locali pubblici” è corretto: lo vieta, lo mette al bando. Ma dire che “il medico ci ha proscritto il riposo” significa, letteralmente, che il sanitario ci proibisce di dormire: un paradosso che smaschera l’errore meglio di qualsiasi trattato.

C’è anche un dettaglio curioso che pochi, forse, ricordano: durante il Rinascimento, proscrivere veniva usato talvolta per indicare la cancellazione di un libro dall’elenco delle opere ammesse alla lettura. Una sorta di “indice dei libri proibiti” ante litteram. È un eco lontano, ma rivela quanto profondamente il verbo sia legato all’idea di esclusione pubblica, quasi rituale.

Alla fine, la differenza è semplice e netta: prescrivere costruisce, proscrivere demolisce. Il primo orienta, il secondo espelle. Il primo stabilisce ciò che è necessario, il secondo ciò che è intollerabile. Padroneggiarli significa non solo evitare scivoloni orto-sintattico-grammaticali, ma rispettare la logica stessa del pensiero che la lingua divina, da secoli, si incarica di custodire.

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Fare il becco di ferro

C’è un gesto antico, quasi teatrale, che appartiene alla lingua prima ancora che alla vita quotidiana: fare il becco di ferro. È un modo di dire che sembra uscito da un’aia contadina, con il rumore secco delle beccate e la polvere che si solleva. Eppure, come spesso accade, ciò che nasce tra animali e cortili finisce col descrivere con precisione chirurgica il comportamento umano.

La persona che “fa il becco di ferro” non si limita a essere testarda: si tempera. Si indurisce come un metallo portato all’incandescenza e poi raffreddato di colpo. Non cede, non si piega, non si lascia convincere nemmeno da un argomento ragionevole. È una forma di ostinazione che diventa postura, quasi una corazza caratteriale.

L’immagine è potente: il becco, strumento naturale di offesa e difesa, diventa qui un simbolo di volontà inflessibile. E il ferro, fra tutti i metalli, è quello che più richiama la resistenza, la rigidità, la inalterabilità. Mettere insieme le due cose significa trasformare un gesto animale in una metafora psicologica: la volontà che si fa materia.

L’origine è popolare, contadina, e porta con sé il sapore di un’Italia che osservava gli animali per capire gli uomini. Un gallo che non molla la presa, una gallina che difende il nido, un becco che non si spezza: da qui nasce l’immagine, e da qui si diffonde l’idea di una persona che, davanti a un consiglio o a un invito alla prudenza, risponde irrigidendosi.

Oggi l’espressione sopravvive come un fossile linguistico ancora vivo: non comune, non moderno, ma sorprendentemente efficace. In famiglia: “Gli ho detto di riposarsi, ma lui fa il becco di ferro.” Al lavoro: “Non c’è verso di fargli cambiare idea.” In narrativa: un personaggio che si impunta, che si chiude, che si fa duro come un utensile.

E come spesso accade, la lingua ci regala una sfumatura ulteriore: fare il becco di ferro non è solo essere cocciuti, ma essere cocciuti con intenzione. Non è la testardaggine ingenua, ma quella consapevole, quasi strategica. Una resistenza attiva.

Quando gli proposero una soluzione più semplice, Arturo fece il becco di ferro.
“No, si fa come dico io.”
E rimase lì, immobile, come se qualcuno gli avesse temprato la volontà sull’incudine.

Un idiomatismo che non chiede di essere aggiornato: chiede solo di essere ricordato. Perché certe ostinazioni, nella vita come nella lingua, non si piegano. Si riconoscono.

 

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La lingua “biforcuta” della stampa

… mentre un'enorme corteo ha sfilato davanti all'ambasciata americana all'Avana …

Dopo aver presero il controllo della M/T Eureka, gli assalitori hanno diretto la nave verso il Golfo di Aden …

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… di fatto ponendo l'intero stretto sotto il controllo dell'Iran l'intero stretto.

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… il Paese del Golfo e' stato colpito da una raffinazione di missili e droni.

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Lo ha dichiarato il ministro degli Esteri iraniano, Abbas Araghchi, accusando gli Usa per quanto accaduto nelle scorse nello Stretto di Hormuz.

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“250 km di profondità, 27 km sotto al mare”, il tunnel stradale sottomarino da record più lungo e profondo del mondo.

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Cecità e cecaggine: quando una parola descrive, e l’altra rivela

 Due termini nati dalla stessa radice, ma lontani per tono, corpo e destino d’uso

Ci sono termini, nella nostra lingua, che condividono una radice, un’area semantica, perfino un’aura culturale, e che tuttavia non coincidono. Cecità e cecaggine appartengono a questa categoria: due vocaboli che si sfiorano, si richiamano, talvolta si sovrappongono, ma che nella pratica d’uso assumono ruoli diversi. Il primo lessema è ufficiale, neutro, tecnico, adatto tanto alla medicina quanto alla filosofia. Il secondo è un derivato popolare, più espressivo, più corporeo, più ironico, che porta con sé sfumature che mancano nel primo. Distinguere le due parole non è un esercizio accademico: è un modo per scegliere la voce giusta, quella che restituisce esattamente il tono che vogliamo dare.

Sul piano etimologico, cecità discende direttamente dal latino caecĭtas, astratto di caecus (“cieco”). Il suffisso latino ‑tas diventa in italiano ‑tà, producendo un nome astratto limpido, stabile, perfettamente integrato. È un’eredità colta, che conserva la neutralità e la precisione del latino. Cecaggine, invece, nasce in italiano come derivato di cieco, attraverso la base cec‑ e il suffisso ‑aggine, tipico di astratti spregiativi o ironici (goffaggine, stupidaggine, cecaggine). È un suffisso poco produttivo, ma quando compare imprime un tono preciso: un misto di caricatura, difetto, goffaggine mentale o fisica.

Nell’uso odierno cecità è la parola della neutralità e della precisione. È il termine adoperato in campo medico, nel diritto, nella saggistica, nella filosofia, nel giornalismo formale. Indica la mancanza totale o parziale della vista, senza sfumature emotive o caricaturali: “La cecità può essere congenita o acquisita”. Per estensione, è anche una delle metafore più antiche e potenti della cultura occidentale: la “cecità morale”, la “cecità politica”, la “cecità affettiva”. È una parola che può salire molto in registro, fino alla tragedia greca e alla narrativa contemporanea.

Cecaggine, al contrario, è una parola più bassa, più fisica, più espressiva. I dizionari la registrano come voce non comune, spesso colloquiale. Può designare la cecità o la riduzione della vista, ma con un tono meno neutro, più popolare: “Una certa cecaggine all’occhio destro”. Ha però una sfumatura che non ha la cecità: la gravezza agli occhi per sonnolenza. È un significato sorprendentemente vivo, quasi corporeo: “Dopo pranzo mi prende una cecaggine tremenda”. E infine, nel figurato, cecaggine diventa ottusità, balordaggine, miopia mentale: “La sua cecaggine nel giudicare le persone è disarmante”. Qui emerge con forza il suffisso ‑aggine, con la sua vena ironica o spregiativa.

La scelta tra i due sintagmi dipende dal registro e dall’intenzione. Cecità si usa quando si parla della condizione visiva in senso medico o tecnico, quando si scrive in un registro formale, quando si usa la metafora in modo alto o neutro, quando si vuole evitare qualsiasi sfumatura caricaturale. Cecaggine si adopera quando si vuole rendere la pesantezza degli occhi per il sonno, quando si vuole sottolineare ottusità o miopia mentale con un tono più narrativo, quando si cerca una parola che aggiunga colore senza scadere nel volgare.

Per concludere queste noterelle: cecità è la parola della condizione; cecaggine è la parola dell’atteggiamento. La prima è latina, neutra, tecnica; la seconda è italiana, popolare, espressiva. La prima è universale; la seconda è caratteriale. Una descrive, l’altra colora. Una è oggettiva, l’altra è quasi teatrale. E proprio in questa differenza di tono, più ancora che di significato, si gioca la scelta stilistica.

Infine una curiosità. Nel lessico popolare dell’Ottocento circolava un’espressione oggi quasi scomparsa: “avere la cecaggine del gallo”. Non indicava un difetto visivo, ma un fenomeno curioso: i galli, al calare della luce, vedono pochissimo e diventano goffi, esitanti, quasi “addormentati in piedi”. I contadini usavano l’immagine per descrivere quella pesantezza degli occhi che prende verso sera o dopo un pasto abbondante; proprio la sfumatura che ancora oggi sopravvive in cecaggine. È un piccolo fossile linguistico che illumina la distanza tra i due termini: la cecità resta una condizione, la cecaggine diventa un atteggiamento.  

Avere il cuore in tasca

 Quando la vulnerabilità diventa un gesto

Ci sono modi di dire che sembrano nati per restare nascosti, come certe monete antiche che brillano solo quando qualcuno le ripulisce dalla polvere. Avere il cuore in tasca è uno di questi: un’espressione quasi scomparsa, ma così precisa da sembrare scolpita nella lingua. Non parla di generosità, come si potrebbe credere a un primo ascolto, ma di qualcosa di più raro: la vulnerabilità esposta, la disponibilità a mostrarsi senza difese.

L’immagine è antica. Viene dal latino cor e da tasca, la tasca del mantello medievale, quella piccola apertura che non serviva a custodire oggetti preziosi, ma ciò che si voleva avere a portata di mano. Mettere il cuore in tasca significava portarlo fuori dal petto, in un luogo accessibile, quasi esposto. Non protetto dalle costole, non nascosto sotto gli strati della prudenza, ma lì, dove chiunque poteva vederlo. È un gesto di fiducia, ma anche di rischio: chi ha il cuore in tasca non ha corazze, non ha filtri, non ha strategie.

Nei testi francescani del XIII secolo l’espressione compare come segno di trasparenza spirituale: il cuore “tenuto in tasca” è quello che non teme di essere letto. Non è l’ostentazione sentimentale, ma la disponibilità a farsi attraversare dagli altri. È un’immagine che parla di pelle sottile, di emozioni che non sanno restare ferme, di una sincerità che non si può comprimere.

Nell’uso popolare, soprattutto nell’Italia centrale, avere il cuore in tasca indicava chi si commuove facilmente, chi si lascia toccare, chi non sa trattenere un moto di affetto o di pena. Non è debolezza: è permeabilità. È la capacità di reagire al mondo senza l’intercapedine dell’indifferenza. È il contrario del cuore “di pietra”, ma anche del cuore “in mano”: non è un dono, è una condizione.

Oggi l’espressione sopravvive a fatica, come un fossile semantico che aspetta di essere riportato alla luce. Eppure ha una forza che le parole moderne non hanno più: restituisce l’idea di un cuore che non si nasconde, che non si difende, che non si vergogna di battere forte. Un cuore che non sta al sicuro, ma sta vicino.

Avere il cuore in tasca è, in fondo, un modo di stare al mondo: con la possibilità di essere feriti, ma anche con la possibilità di sentire davvero. È un invito a non blindarsi, a non diventare impermeabili, a non trasformare la prudenza in corazza. Perché un cuore protetto è un cuore che sopravvive; un cuore in tasca è un cuore che vive.

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Da “Domande e risposte” del sito Treccani:

Nel mentre che discutevo con delle colleghe mi stavo domandando perché non esistesse il contrario di “pedofilia”, quindi ho deciso di scrivere direttamente a voi, per fare richiesta di questo termine.

Risposta degli esperti:

Il termine esiste, si tratta di gerontofilia, definita dal Vocabolario Treccani.it «morbosa inclinazione erotica per le persone anziane». La parola è composta dal confisso geronto- (dal greco antico γέρων -οντος ‘vecchio’) e dal suffisso -filia (dal greco antico ϕιλία 'amore, amicizia').
A differenza di pedofilia, gerontofilia non è inquadrato come una perversione sessuale in grado di configurare una serie di reati previsti dal Codice penale.

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È utile precisare che gerontofilia indica l’attrazione per persone anziane, non per persone adulte in generale.
Se si desidera un vero contrario funzionale di pedofilia - cioè un termine che indichi l’attrazione per individui pienamente maturi, senza riferimento alla vecchiaia - si può proporre il neologismo adultofilia con il derivato adultofilo, morfologicamente limpido e immediatamente comprensibile.

adultofilo: persona che prova attrazione esclusiva o prevalente per individui adulti e pienamente maturi.

Il termine è simmetrico a "pedo‑filo", privo di ambiguità e colma una lacuna nella serie dei composti in ‑filo.

adultofìlo (agg. e s. m. e f.) –
Persona che prova attrazione esclusiva o prevalente per individui adulti, pienamente maturi dal punto di vista fisico e psichico.

Etimologia.
Derivato da adulto + ‑filo, sul modello di pedofilo, gerontofilo, androfilo. La formazione è trasparente: il primo elemento indica la fascia d’età (adulto), il secondo l’inclinazione affettiva o erotica.

Nota d’uso.
Il termine si propone come contrario funzionale di pedofilo nella classificazione basata sull’età.

Non coincide con gerontofilo, che indica attrazione per persone anziane, e colma una lacuna semantica nella serie dei composti in ‑filo.

Esempio d’uso.
Nel dibattito pubblico manca un termine per indicare chi è attratto esclusivamente da persone adulte: adultofilo risponde a questa esigenza con chiarezza e simmetria morfologica.

Conseguenziale? No. La lingua non perdona

 Quando un aggettivo “sembra giusto” ma la storia del lessico lo smentisce senza pietà

Perché diciamo consequenziale e non conseguenziale?

La domanda sembra un capriccio da grammatici, e invece tocca un punto delicato della morfologia italiana: quando un derivato segue la forma dell’etimo e quando, invece, si modella sulla parola italiana più vicina. Nel caso di conseguenza, l’orecchio moderno si aspetterebbe spontaneamente conseguenziale, perché il nesso ‑guen‑ è quello vivo nella lingua d’uso. Eppure l’aggettivo corretto, registrato dai dizionari e stabilizzato nell’uso colto, è consequenziale. Perché la lingua ha scelto questa strada apparentemente meno intuitiva? La risposta si trova nella storia del lessico.

L’etimologia è il primo indizio. Conseguenza deriva dal latino consequentia, formato su consequĭ, “seguire”. Ma accanto a consequentia esisteva l’aggettivo consequens, consequentis, che in latino classico significava “che segue logicamente”, “coerente”, “conforme”. È proprio da consequens che l’italiano ha tratto consequenziale, mantenendo la ‑q‑ etimologica e la struttura più vicina al modello latino. In altre parole, l’aggettivo non nasce da conseguenza, ma da un ramo parallelo della stessa famiglia: quello che porta a consequente e consequenzialità. Per questo la forma conseguenziale non ha mai attecchito: sarebbe un derivato meccanico, costruito a partire dal sostantivo italiano, ma non sostenuto dalla tradizione dotta che ha invece imposto la variante con ‑qu‑.

Il significato conferma questa genealogia. Consequenziale non vuol dire semplicemente “che ha (a) che fare con la conseguenza”, come ci si aspetterebbe da un derivato diretto. Indica piuttosto ciò che è “logicamente coerente”, “che segue in modo necessario da ciò che precede”, “che mantiene un filo rigoroso”. È un aggettivo tipico del linguaggio filosofico, giuridico, argomentativo: un territorio in cui la tradizione latina ha sempre avuto un peso enorme. Gli esempi chiariscono meglio.

Una decisione è consequenziale quando deriva in modo rigoroso da un principio o da una premessa: “La sentenza è consequenziale all’interpretazione dell’articolo 12”. Un comportamento è consequenziale quando mantiene coerenza interna: “Ha agito in modo perfettamente consequenziale alle sue idee”. In tutti questi casi, l’aggettivo non descrive un semplice rapporto di causa‑effetto, ma una coerenza logica, quasi sillogistica. È il motivo per cui conseguenziale - la forma senza q - suona debole, come un derivato spurio, e infatti non ha cittadinanza nei registri colti.

A questo punto entra in campo un dato decisivo: l’uso reale. Le ricerche condotte in atti amministrativi, delibere, documenti giuridici e testi tecnici mostrano un fatto sorprendente nella sua nettezza: la forma conseguenziale non compare da nessuna parte. Non esiste nei registri istituzionali, non esiste nella manualistica, non esiste nella saggistica. Le numerose tracce che circolano in Rete appartengono a scritture non sorvegliate - blog, forum, bozze - e vanno considerate per quello che sono: errori spontanei, tentativi ingenui di derivazione meccanica. Il lessico italiano, in questo caso, è inflessibile: ripudia la forma senza q perché incoerente con la genealogia etimologica e con la tradizione d’uso.

Una curiosità storica chiude il cerchio. Nei testi italiani tra Cinquecento e Settecento si trovano oscillazioni grafiche notevoli (consequente, conseguente, consequenzialmente, conseguenzialmente). Ma quando l’italiano ottocentesco si stabilizza nella sua forma moderna, la tradizione dotta prevale e la grafia con ‑qu‑ si impone definitivamente. È un caso tipico del cosiddetto latinismo selettivo: la lingua non conserva tutto dell’etimo, ma conserva ciò che serve a distinguere un significato più tecnico da uno più generico. Così conseguenza segue l’evoluzione fonetica naturale, mentre consequenziale resta un fossile elegante, un ponte diretto con il latino logico‑argomentativo.

Insomma, non diciamo conseguenziale perché l’aggettivo non deriva da conseguenza, ma da consequens. La lingua ha mantenuto la forma etimologica proprio per preservare un significato più rigoroso, più tecnico, più “da ragionamento”. È uno di quei casi in cui la storia del lessico spiega perfettamente ciò che l’orecchio, da solo, non saprebbe giustificare.

 

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PER CIÒ e PERCIÒ: due forme simili, due funzioni diverse

 

Nella nostra meravigliosa lingua italiana esistono coppie di parole che sembrano gemelle ma non lo sono affatto. Per ciò e perciò appartengono a questa famiglia di falsi amici grafici: una sola fusione cambia il valore logico dell’espressione. Capire la differenza non è un esercizio di pedanteria, ma un modo per rendere il discorso più preciso, più elegante, più sorvegliato.

Per ciò è una locuzione trasparente: preposizione + pronome dimostrativo. Significa “per questa cosa”, “per quello”. Ha sempre un referente concreto o concettuale a cui rimanda, qualcosa che è stato detto prima o che è immediatamente intuibile dal contesto. È scomponibile, analizzabile, quasi tangibile: per ciò indica una causa specifica, non un semplice nesso logico.

Perciò, invece, è un avverbio consecutivo. Non rimanda a un oggetto o a un concetto preciso: introduce una conseguenza, un effetto, una deduzione. È l’equivalente di quindi, dunque, pertanto. Non si scompone, non si analizza: funziona come un connettivo che tiene insieme le frasi e guida il lettore verso la conclusione.

La distinzione pratica è semplice: se puoi sostituire con “per questo”, la forma corretta è per ciò; se puoi sostituire con “quindi”, la scelta giusta è perciò. È una prova rapida, infallibile, che evita scivoloni e mantiene il testo nitido: non ho studiato; per ciò ho fallito l’esame (per questo); era tardi, perciò siamo andati via (quindi).

Una curiosità: nei testi italiani antichi, soprattutto fra il Trecento e il Cinquecento, la grafia non era ancora stabilizzata. Si trovano forme come per cio, percio, per ciò usate in modo oscillante, perché la distinzione semantica non era ancora cristallizzata. È solo con la progressiva normazione della lingua - grazie anche alla tradizione tipografica - che perciò si è fissato come avverbio unico e per ciò come locuzione analitica. Una piccola storia di come la punteggiatura e gli spazi bianchi abbiano contribuito a definire stabilmente il significato.

La lingua, come sempre, premia chi sa vedere le sfumature. E qui la sfumatura è minima nella grafia, ma enorme nel significato: un esempio perfetto di come il lessico italiano sappia essere insieme sottile e rigoroso.

 

 

Doppio schifo

 Quando il disgusto incontra… una barca

Gli aggettivi schifoso e schifevole condividono la stessa radice emotiva - il disgusto - ma non hanno lo stesso peso né la stessa temperatura. Uno è più viscerale, l’altro più valutativo; uno nasce dalla pancia, l’altro dalla lingua scritta. Capire la differenza significa restituire precisione a due attributi che, usati con cura, sanno colpire con sfumature diverse.

Entrambi derivano dal verbo schifare, che risale a un antico ceppo germanico: l’antico alto tedesco sciuhen e il tedesco moderno scheuen, ambedue con il significato di “evitare, schivare, fuggire davanti a qualcosa”. All’inizio, dunque, schifo non indicava ciò che è sudicio, ma ciò da cui ci si scosta d’istinto: un movimento del corpo prima ancora che un giudizio morale. Da questa radice fisica si sviluppa un’evoluzione semantica graduale: prima l’atto di evitare, poi la riluttanza o lo sdegno, infine la nausea, quando la reazione diventa corporea e violenta. È da quest’ultimo stadio che nasce schifoso, l’aggettivo che qualifica ciò che provoca un moto immediato di repulsione.

Schifoso conserva infatti un’immediatezza quasi brutale: significa “che provoca schifo”, senza mediazioni. È diretto, corporeo, spesso colloquiale. Un odore schifoso che ti resta addosso, un comportamento schifoso che suscita indignazione: in entrambi i casi l’aggettivo non descrive soltanto: giudica e condanna. È un colpo secco, un conato linguistico. In alcune aree regionali, inoltre, schifoso può significare “schizzinoso”: non chi fa schifo, ma chi lo prova facilmente, come in schifiltoso. È la stessa logica di chi “si schifa” di tutto.

Schifevole, invece, aggiunge il suffisso ‑evole, tipico degli aggettivi che esprimono qualità suscettibili di valutazione: spregevole, lodevole, biasimevole. È un suffisso che raffredda l’emozione e la porta sul piano del giudizio. Schifevole è meno aggressivo, più letterario, più misurato. Non è un grido, è un sopracciglio alzato. Indica qualcosa di sgradevole, sì, ma con una sfumatura quasi ironica o distaccata: una qualità schifevole della carta, un gusto schifevole ma non abbastanza da scandalizzare, una soluzione schifevole detta con un filo di sarcasmo. È un aggettivo che permette di criticare senza urlare.

La scelta tra i due dipende dall’intenzione: schifoso quando si vuole rendere l’impatto emotivo del disgusto: odori, sapori, sensazioni fisiche, comportamenti moralmente ripugnanti, giudizi netti e senza attenuanti; schifevole quando si vuole esprimere una valutazione negativa, ma con un tono più controllato: qualità scadenti, risultati deludenti, oggetti o situazioni che non suscitano repulsione fisica ma fastidio. In una scala immaginaria del disgusto, schifoso sta più in basso, vicino allo stomaco; schifevole sta più in alto, vicino alla penna.

Un tempo schifevole era molto più diffuso di oggi, soprattutto nella prosa ottocentesca, dove compariva come giudizio elegante ma severo. Schifoso, invece, ha guadagnato terreno nel Novecento, complice la sua forza espressiva e la sua immediatezza colloquiale. E poi c’è schifezza, il sostantivo comune ai due aggettivi, che oscilla tra i due poli: può essere leggero (“Che schifezza di film!”) o crudo (“Era una schifezza da non avvicinarsi”). È la prova che la famiglia lessicale è elastica e si adatta al registro del parlante.

Va ricordato anche un dettaglio etimologico che evita confusioni: lo schifo inteso come piccola imbarcazione non ha nulla (a) che vedere con il disgusto. Deriva dal longobardo skif, imparentato con l’inglese ship: due omonimi, due storie completamente diverse.

In conclusione, schifoso e schifevole sono due modi diversi di dire “no”, ma uno lo dice con un conato, l’altro con un giudizio. Il primo è immediato, corporeo, quasi brutale; il secondo è più misurato, più letterario, più adatto a una critica che vuole essere severa senza essere violenta. Sceglierli con cura significa dare al disgusto la sua giusta intensità.

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La regola e l’eccezione che non c’è

Perché stupidità trionfa (nei dizionari) e cretinità aspetta ancora il suo turno

Dunque: perché stupidità sì e cretinità no? La domanda è legittima, perché sotto il profilo morfologico i due lessemi sono costruiti nello stesso identico modo: base aggettivale (stupido, cretino) più il suffisso astrattizzante -ità, che tutte le grammatiche italiane lo considerano altamente produttivo. Serianni, nella sua Grammatica italiana (§40), lo definisce un meccanismo regolare e trasparente; Grossmann–Rainer (La formazione delle parole in italiano, 2004) confermano che ‑ità è uno dei suffissi più estensibili dell’intero sistema. Nulla, dunque, impedirebbe la formazione di cretinità: la struttura è impeccabile, la semantica è prevedibile, l’uso potenziale è chiaro.

La differenza non è nella grammatica, ma nella storia delle parole. Stupido è attestato almeno dal Trecento (TLIO, voce stupido), e stupidità compare già nel Cinquecento, registrata dal Fanfani e poi dal Tommaseo‑Bellini. Cretino, invece, ha un percorso più recente: arriva dal francese crétin, a sua volta dal latino christianus (un “povero cristo”, un “sempliciotto”) e solo nell’Ottocento entra stabilmente nell’italiano comune. La sua origine popolare e il suo uso colloquiale hanno semplicemente fatto sì che alcuni derivati astratti si consolidassero più lentamente nei testi scritti formali, che sono quelli su cui i dizionari basano le loro scelte. Non si tratta di una valutazione di merito, ma di una dinamica storica: ciò che circola più a lungo e in più registri tende a essere registrato prima.

Le grammatiche storiche confermano che la produttività di ‑ità non dipende dal prestigio dell’aggettivo, ma dalla sua forma. Rohlfs, nella Grammatica storica dell’italiano, ricorda che il suffisso è «estensibile a qualunque base aggettivale»; Migliorini osserva che la lingua «crea astratti anche da aggettivi recenti o popolari». E infatti l’italiano ha accolto senza esitazioni cretineria (già nel Tommaseo‑Bellini) e cretinaggine, entrambe perfettamente regolari. Il fatto che cretinità non sia ancora stabilmente registrata non indica un limite linguistico, ma semplicemente un diverso grado di diffusione nei corpora scritti.

La storia dell’italiano mostra che molte parole oggi perfettamente accettate sono nate proprio così: per analogia, per regolarità, per trasparenza. Idiozia è attestata solo dal Settecento, imbecillità dall’Ottocento, banalità è un francesismo ottocentesco. Nessuna di queste parole è “naturale” in sé: sono tutte costruzioni morfologiche che la lingua ha accolto perché funzionavano. Cretinità funziona allo stesso modo. L’unica differenza è che non è ancora stata ratificata nei repertori normativi.

La domanda, dunque, non è perché cretinità non compaia nei dizionari, ma perché ci aspettiamo che i dizionari riflettano immediatamente tutto ciò che la lingua può produrre. La lessicografia, per sua natura, registra ciò che è consolidato, non tutto ciò che è possibile. La morfologia italiana non ha alcun problema con cretinità: il suffisso è regolare, la base è compatibile, la semantica è trasparente. Se la parola non è ancora registrata, è solo questione di tempo, di uso e di corpus.

 

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La lingua “biforcuta” della stampa

L’allarme Hantavirus

Quattro italiani sotto sorveglianza sanitaria: viaggiarono con una donna deceduta. Gli inglesi saranno posti in isolamento subito dopo la sbarco dalla nave focolaio a Tenerife

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In questo contesto “sorveglianza” è un termine decisamente improprio. Sorveglianza porta con sé un’aura di controllo esterno, quasi coercitivo. È un lessema che richiama polizia, custodia, vigilanza fisica. In buona lingua: Quattro italiani sotto osservazione sanitaria.

L’arte di colpire verso il basso

 La tapinosi: il bisturi che riduce per rivelare

Nel vasto arsenale della retorica, dove di solito si cercano strumenti per nobilitare il pensiero o impreziosire la forma, esiste una figura che lavora in direzione ostinata e contraria: la tapinosi. Il nome può sembrare tecnico, quasi esotico, ma il meccanismo è tra i più istintivi e affilati della comunicazione umana: abbassare il tono di un discorso con la precisione di un bisturi.

L’etimologia è limpida: dal greco tapeínōsis, “abbassamento”, “umiliazione”. Se l’iperbole gonfia e l’enfasi solleva, la tapinosi fa l’opposto: rimpicciolisce, svilisce, riduce. Non è una svista stilistica, ma una scelta strategica. Si realizza quando si usa un termine volutamente dimesso, basso, talvolta volgare o inadeguato, per definire una realtà che meriterebbe un registro solenne. È un modo per deridere, sminuire, produrre un effetto satirico che arriva dritto al bersaglio.

La sua forza sta nel contrasto. Un evento epocale liquidato come una “faccenda di poco conto”. Un’opera architettonica maestosa ridotta a un “ammasso di mattoni”. Una battaglia eroica descritta come una “zuffa tra polli”. Il destino tragico di un potente trasformato in un semplice “inciampo”. Dante ne fa un uso magistrale nella Commedia, soprattutto nelle bolge infernali: termini crudi, bassi, scelti per sottolineare la caduta morale dei dannati. La parola bassa diventa giudizio.

Una curiosità poco nota riguarda i predicatori gesuiti del Seicento: nei sermoni più solenni, dopo pagine di latino altissimo, introducevano improvvisamente un termine popolare - ciancia, pasticcio, bagattella - per far percepire la sproporzione tra la grandezza del tema e la piccolezza del comportamento umano. Era un modo per umiliare l’orgoglio degli ascoltatori senza mai nominarlo: la parola bassa faceva il lavoro sporco, e lo faceva benissimo.

Un’altra storia arriva dall’Ottocento, quando alcuni giornali satirici italiani usarono la tapinosi come firma stilistica. Il Lampione di Firenze definì una volta il Parlamento “una stanza rumorosa”, e un ministro “un signore indaffarato”. Non era solo ironia: era un modo per sottrarre solennità al potere, riducendolo a scala domestica. La tapinosi diventava così un atto politico, un livellamento intenzionale.

È una figura che vive di contrasti: più l’oggetto è alto, più la caduta è rumorosa. E più la parola è bassa, più il bersaglio si scopre nudo. Alcune figure retoriche, insomma, innalzano per persuadere; la tapinosi abbassa per rivelare...

 

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La lingua “biforcuta” della stampa

Papa Leone XIV indossa le Nike, sotto la veste sacra spuntano le sneakers

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Correttamente: sotto i paramenti liturgici (è sacro solo ciò che riguarda Dio). Le scarpe si calzano, non si indossano.

Dirigente o direttore?

Due ruoli vicini, due poteri diversi: la differenza che nessuno spiega mai

 

Nella lingua d’uso capita spesso di sentire dirigente e direttore come se fossero la stessa cosa: figure apicali, responsabilità elevate, capacità decisionali, un ufficio che dipende da loro. Eppure, sotto la superficie, le due parole raccontano storie diverse, sia per origine sia per funzione. È una di quelle coppie che la lingua avvicina per comodità, ma che la semantica tiene a una certa distanza, come due fratelli che si somigliano ma non hanno lo stesso carattere.

Direttore viene dal latino dirigere, “raddrizzare, guidare, orientare verso una direzione”. È una parola che nasce con un gesto: indicare la via, stabilire un percorso, coordinare un insieme. Non a caso il direttore è quasi sempre legato a un ambito preciso: il direttore d’orchestra, il direttore di giornale, il direttore generale, il direttore amministrativo. È un titolo, un ruolo formalmente definito, spesso unico all’interno di una struttura. Il direttore è colui che sta alla testa di qualcosa di delimitato e riconoscibile, e che ne assume la responsabilità complessiva.

Dirigente, invece, deriva dal participio presente latino dirigens, “colui che dirige”. È un termine più astratto, più funzionale, meno legato a un titolo e più a un insieme di compiti. Il dirigente è chi esercita funzioni direttive, chi prende decisioni, chi coordina persone e processi, anche senza essere “il direttore” di un settore specifico. È una qualifica, non un titolo: si può essere dirigenti senza essere direttori, così come si può essere direttori senza appartenere alla categoria dei dirigenti (si pensi, per esempio, al direttore d’orchestra o al direttore artistico).

La differenza, dunque, si gioca su un asse molto semplice: direttore è un ruolo; dirigente è una funzione. Il primo è nominale, il secondo è operativo. Il primo è puntuale, il secondo è ampio. Il primo è univoco, il secondo può essere plurale. In un’azienda, per esempio, il direttore commerciale è uno; i dirigenti che svolgono funzioni direttive all’interno dell’area possono essere molti. In un’amministrazione pubblica, il dirigente è una categoria contrattuale; il direttore generale è un incarico. In un giornale, il direttore è la voce che firma la linea editoriale; i dirigenti sono coloro che, nei vari uffici, esercitano responsabilità gestionali.

Gli esempi chiariscono bene la distinzione. “È stato nominato dirigente del settore risorse umane” significa che quella persona ha ottenuto una qualifica che comporta autonomia decisionale e responsabilità organizzative. “È stato nominato direttore delle risorse umane” indica invece che quella persona è diventata la figura apicale di quell’area, il vertice riconosciuto dell’intera struttura. Ancora: “È un dirigente di lungo corso” descrive un profilo professionale; “È il direttore da dieci anni” descrive un incarico. E se diciamo “parla con il direttore”, individuiamo un referente preciso; se diciamo “parla con un dirigente”, individuiamo una categoria.

In fondo, la distanza tra dirigente e direttore si vede già nelle loro radici: dirigere significava “raddrizzare, orientare, guidare”, mentre dirigens indicava semplicemente “chi sta dirigendo”. Il primo porta con sé l’idea di un punto d’arrivo, di una linea tracciata; il secondo quella di un’azione in corso, di un compito esercitato. È da questa biforcazione antica che nasce la distinzione moderna tra il ruolo e la funzione, tra il titolo e la qualifica, tra l’unicità del direttore e la pluralità dei dirigenti. E forse la sintesi migliore è questa: il direttore è la figura; il dirigente è il gesto. Uno rappresenta, l’altro opera. Uno firma la direzione, l’altro la esercita. E la lingua, che raramente sbaglia, continua a ricordarcelo anche quando li scambiamo per sinonimi.

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Riceviamo, ringraziamo e pubblichiamo

L'officina del verbo

C’è un’arte sottile, quasi un rito antico,

che non cerca il plauso del volgo o l’amico,

ma scende nel gorgo d’un foglio smarrito

per renderlo terso, per farlo pulito.

È l’opera attenta dello sciacqualingua,

che vede l’errore, la macchia che rimpingua

la frase sciatta, il gergo straniero,

e cerca l’accento che sia più sincero.

Non è solo studio, non è pedanteria,

è un soffio vitale, una rara energia:

separar la disanima dalla disamina,

temprare il concetto, saggiarne la lamina.

Lì dove il parlare si fa confusione,

egli porta il rigore della precisione;

conia l'inedito, risveglia il desueto,

rendendo il linguaggio più nobile e lieto.

Così la parola, lavata e lucente,

ritorna a brillare nel cuor della gente:

non più un suono vuoto che l’aria consuma,

ma un diamante puro che scaccia la bruma.

Sante Cristofori

La forza nascosta dei verbi italiani

 Come il passato remoto rivela un’antica energia morfologica che ancora plasma la nostra lingua

I verbi forti sono una delle “zone” più affascinanti della morfologia verbale: un territorio in cui la lingua, invece di affidarsi a desinenze regolari, piega la propria radice per esprimere il tempo. È un gesto antico, quasi istintivo, che affonda le sue origini nel latino e trova un parallelo perfetto nelle lingue germaniche, da cui proviene il termine stesso. In italiano, questa “forza” non è un dettaglio marginale: è un tratto strutturale che modella il passato remoto e, in parte, il participio passato, lasciando tracce profonde nella storia della nostra grammatica.

Nel nostro idioma la distinzione tra verbi deboli e forti si manifesta soprattutto nel passato remoto. I verbi deboli seguono uno schema regolare e mantengono l’accento sulla desinenza in tutte le persone: teméi, temésti, temé. I verbi forti, invece, spostano l’accento sulla radice nelle forme chiave - prima e terza persona singolare, terza plurale - e solo nelle altre tornano al comportamento debole.

Le forme scrissi, scrisse, scrissero non derivano da una trasformazione della radice scriv- in scriss-; ciò che accade è un fenomeno fonetico limpido: la radice scriv- si unisce alla desinenza sigmatica ‑si, e il gruppo v + s dà luogo a un’assimilazione che provoca la caduta della v e il raddoppiamento della s. La sequenza reale è: scriv‑ + ‑si > scrivsi > scrissi. La “forza” non è nella radice che muta, ma nel meccanismo sigmatico che genera un esito fonetico peculiare.

Questa forza può manifestarsi in tre modi: nella sigmaticità, quando il passato remoto termina in ‑si come eredità diretta del perfetto latino (presi, chiesi); nel raddoppiamento consonantico, più raro ma ben attestato (caddi, tenni); nell’alternanza vocalica, l’apofonia, che modifica la vocale della radice come in vedere > vidi.

Nel caso di rimanere > rimasi, la trasformazione non riguarda propriamente la vocale, come avviene in vedere > vidi, ma la struttura morfologica della radice. Il tema riman‑ perde il confisso ‑an‑ e si riorganizza in rimas‑, generando un perfetto autonomo attraverso una contrazione interna. Non si tratta dunque di una vera apofonia vocalica, bensì di una riduzione morfologica che modifica la forma della radice pur mantenendo stabile il timbro vocalico. È una forza diversa, ma pienamente appartenente alla famiglia dei verbi forti: non cambia la vocale, cambia l’architettura del tema.

Non sorprende che la maggior parte dei verbi forti italiani si concentri nella seconda e terza coniugazione, eredi dirette dei verbi latini con perfetti irregolari. La prima e la quarta coniugazione, più giovani e più regolari, hanno invece sviluppato un sistema debole e stabile, che raramente devia dal modello. La forza, insomma, è un tratto arcaico: un fossile vivo della morfologia indoeuropea che continua a pulsare nelle nostre forme verbali.

Riconoscere un verbo forte è semplice: basta guardare la prima persona del passato remoto. Se l’accento cade sulla desinenza - cantai, sentii- siamo nel campo della debolezza. Se cade sulla radice - vidi, feci, posi - siamo davanti a un verbo forte, uno di quelli che non hanno bisogno di appoggiarsi a una desinenza per esprimere il tempo, perché portano il tempo dentro di sé.

Ogni verbo forte, insomma, illumina la medesima verità: la lingua cambia forma, ma non smette mai di ricordare la propria origine.

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Andare a campana spenta

C’è un’espressione che non troverete nei dizionari, non circola nei giornali, non appartiene al repertorio dei modi di dire codificati, eppure ha una naturalezza sorprendente: andare a campana spenta. È una locuzione che sembra antica, quasi uscita da un lessico contadino o da un romanzo ottocentesco, e invece è un’invenzione perfettamente trasparente, costruita con materiali che l’italiano conosce da secoli. La campana, nella nostra tradizione linguistica, è segnale, allarme, richiamo pubblico: si suona per avvertire, per convocare, per annunciare. Da qui nasce stare in campana, cioè stare all’erta, tenere gli occhi aperti perché qualcosa potrebbe accadere. Se questa è la premessa, il suo rovescio è quasi inevitabile: una campana spenta è una campana che non avverte, non richiama, non segnala. E chi “va a campana spenta” procede senza rumore, senza annunci, senza farsi notare.

La forza dell’espressione sta proprio nella sua semplicità. Non è il generico “in sordina”, che pure funziona ma resta vago; non è come “zitto zitto”, che ha un sapore più colloquiale; non è nemmeno il “senza dare nell’occhio”, che descrive l’effetto ma non l’immagine. Andare a campana spenta aggiunge una sfumatura precisa: non solo silenzio, ma silenzio dove normalmente ci sarebbe un suono. È un’assenza significativa, un vuoto che parla. È come entrare in una stanza dove ci si aspetterebbe un rintocco e invece non arriva nulla: quel nulla diventa il messaggio.

Il modo di dire funziona in contesti molto diversi. Una riforma approvata senza clamore può passare “a campana spenta”; un collega che entra in riunione sperando di non essere notato può farlo “a campana spenta”; un progetto che procede senza comunicati, senza proclami, senza fanfare avanza “a campana spenta”. In tutti i casi, l’immagine è la stessa: un movimento discreto, intenzionalmente non annunciato, quasi strategico. Non c’è furtività, non c’è sospetto: c’è semplicemente la scelta di non suonare la campana.

E qui c’è una prima curiosità: nel Medioevo e fino all’età moderna, le campane erano il sistema di comunicazione pubblica. Scandivano il tempo, segnalavano pericoli, convocavano il popolo. Ma c’erano momenti in cui venivano spente per decreto: durante lutti solenni, interdizioni religiose o periodi di guerra. “Campane spente” significava silenzio imposto, assenza di voce collettiva. Da qui l’associazione spontanea tra campana spenta e discrezione, tra assenza di clamore e movimento non annunciato. È un silenzio che non nasce dal caso, ma da una scelta o da una necessità.

La seconda curiosità è più linguistica: in alcune cronache del Seicento si trova l’espressione “andare a campana muta” per indicare un corteo funebre o un passaggio notturno senza suono. È una formula vicina, quasi un antenato semantico del nostro andare a campana spenta. La lingua, insomma, aveva già intuito che il silenzio può essere un modo di dire, non solo un modo di stare.

È interessante osservare come l’italiano, pur non avendo codificato questa espressione, la renda immediatamente comprensibile. È il segno che la lingua, quando trova una metafora coerente con il proprio immaginario, la accoglie senza resistenze. E qui l’immaginario è fortissimo: la campana come voce della comunità, come strumento che rende pubblico ciò che accade. Spegnerla significa sottrarre un gesto alla dimensione collettiva, riportarlo al silenzio, alla discrezione, alla misura.

Per questo andare a campana spenta merita cittadinanza nel lessico vivo. È una locuzione elegante, precisa, evocativa. Non nasce da un dialetto, non proviene da un autore, non ha una storia documentata: è semplicemente una buona idea linguistica, una di quelle che sembrano esistere da sempre. E come spesso accade con le buone idee, basta pronunciarla una volta perché diventi immediatamente chiara.

Se la lingua è un laboratorio, questa è una formula da conservare: un piccolo neologismo semantico che non forza nulla, non inventa nulla, ma illumina con un’immagine nitida un comportamento che tutti riconosciamo. E che, da oggi, possiamo finalmente chiamare con il suo nome.

Ripartire: il verbo che si muove e che divide

 

Ci sono verbi che sembrano semplici e invece custodiscono due anime. Ripartire è uno di questi: da un lato significa “partire di nuovo”, dall’altro “dividere, distribuire”. Due significati lontani, eppure perfettamente coerenti con la storia del sintagma. È un verbo che si muove su due binari: quello del movimento e quello della suddivisione. E proprio questa duplicità lo rende interessante, vivo, ricco di sfumature che l’uso quotidiano spesso dà per scontate.

L’etimologia è limpida: ripartire nasce dal latino re‑partire, cioè “partire di nuovo” ma anche “partire di nuovo in senso distributivo”, perché partire in latino significava sia “separare” sia “mettersi in cammino”. Il prefisso re‑ non indica soltanto la ripetizione, ma anche il ritorno all’azione originaria: dividere ancora, oppure rimettersi in moto. È da questa radice duplice che derivano le due accezioni moderne, entrambe legittime, entrambe storicamente fondate.

Nel primo significato, quello più comune, ripartire indica l’atto di partire una seconda volta, di ricominciare un viaggio, un percorso, un progetto. È il verbo della ripresa, della continuità dopo una pausa, della vita che torna a muoversi. “Dopo la sosta, il treno riparte”; “finito l’intervallo, la lezione riparte”; “dopo un periodo difficile, la squadra riparte con nuove energie”. In tutti questi casi, il verbo porta con sé un’idea di slancio, di rinnovamento, di movimento che riprende. È un verbo ottimista, quasi narrativo: ogni ripartenza è una storia che ricomincia.

Nel secondo significato, meno frequente ma altrettanto corretto, ripartire significa “dividere, distribuire, assegnare in parti”. È l’erede diretto del latino partire, che aveva proprio questo valore. Lo si usa soprattutto in contesti amministrativi, tecnici o giuridici: “Ripartire le spese tra i condomini”; “lo stanziamento va ripartito in tre sezioni”; “i fondi saranno ripartiti secondo criteri di priorità”. Qui il verbo non ha nulla (a) che vedere con il movimento: è un’operazione di equità, di proporzione, di distribuzione ragionata. È un verbo che organizza, che mette ordine, che stabilisce quote.

Le due accezioni convivono senza confondersi perché appartengono a due famiglie semantiche diverse: quella del viaggio e quella della divisione. Eppure condividono un tratto comune: l’idea di un prima e di un dopo. Si riparte quando si era fermi; si ripartisce quando qualcosa era intero e ora deve essere suddiviso. In entrambi i casi, il verbo segna un passaggio, un cambiamento di stato, un gesto che modifica la situazione iniziale.

Gli esempi d’uso chiariscono meglio la distinzione. Nel senso di “partire di nuovo”: “La conferenza riparte alle quindici”; “dopo la pioggia, la partita riparte”; “il progetto riparte con una nuova squadra”. Nel senso di “dividere”: “Occorre ripartire equamente i costi”; “le responsabilità vanno ripartite tra i vari uffici”; “i contributi saranno ripartiti in base al reddito”. Due mondi diversi, un solo verbo, una sola radice.

Ripartire è dunque un verbo bifronte, ma non ambiguo. È preciso, coerente, ben strutturato. E come spesso accade con le parole che hanno una storia lunga, la sua ricchezza non è un ostacolo, ma un vantaggio: permette alla lingua di essere più espressiva, più flessibile, più aderente alla realtà. Perché la vita, in fondo, è fatta di ripartenze e di ripartizioni: si ricomincia e si divide, si torna in cammino e si distribuiscono pesi, risorse, responsabilità. E un verbo che sa dire entrambe le cose è un piccolo strumento di chiarezza.

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Nota etimologica

Dal latino re‑partīre, composto di re‑ (“di nuovo, indietro”) e partīre (“separare, dividere” o “mettersi in cammino”). Il latino partīre aveva già una doppia anima: indicava sia l’atto del dividere in parti, sia quello del muoversi, partire. Il prefisso re‑ ha poi generato due linee evolutive distinte:

1. re‑partīre → “dividere di nuovo” → ripartire (transitivo: ripartire le spese, i fondi, le responsabilità);

   re‑partīre → “partire di nuovo” → ripartire (intransitivo: ripartire dopo una sosta, ripartire da zero).

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Quando una lettera cambia tutto

Dal modo di dire al discorso solenne: la sottile frontiera tra locuzione e allocuzione 

Molte incertezze linguistiche nascono da un dettaglio minimo: una vocale che cambia posto, una consonante che si aggiunge, un prefisso che si insinua. È il caso di locuzione e allocuzione, due termini che condividono un suono ma non la funzione. La prima appartiene alla grammatica viva, quotidiana; la seconda alla retorica e alla solennità dei discorsi ufficiali. Eppure, proprio perché si assomigliano, vengono spesso scambiate, come se fossero varianti della stessa idea. Non lo sono affatto.

Locuzione deriva dal latino locutio, “parlare”, “modo di esprimersi”, da loqui, “dire”. È, in senso tecnico, un gruppo di parole che funziona come un’unità: in breve, a malapena, di punto in bianco, prendere piede, mettere in chiaro. Non è una frase completa, non è un proverbio, non è un’espressione casuale: è un blocco linguistico stabile, riconoscibile, che svolge un ruolo preciso nella frase. Una locuzione può essere avverbiale (a stento), preposizionale (in mezzo a), verbale (venire meno), aggettivale (pieno zeppo). È un mattone della lingua, un modulo pronto all’uso.

Allocuzione, invece, ha un’altra storia. Viene dal latino allocutio, “rivolgersi a qualcuno con un discorso”, formato da ad- (“verso”) e loqui (“parlare”). È dunque un parlare rivolto a, un discorso indirizzato a un pubblico preciso. Non è un modo di dire: è un atto. L’allocuzione è tipica dei contesti solenni, istituzionali, religiosi o cerimoniali. L’esempio più noto è l’allocuzione papale: un intervento formale, strutturato, destinato a un’assemblea. Ma può essere anche l’allocuzione di un presidente, di un comandante, di un’autorità che prende la parola per orientare, ammonire, incoraggiare.

La differenza, in fondo, è tutta qui: la locuzione è un frammento; l’allocuzione è un discorso. La prima vive nella lingua di tutti; la seconda nella voce di chi parla dall’alto di un ruolo. Dire “una locuzione del Papa” è un errore: il Papa non usa una locuzione, pronuncia un’allocuzione. Dire “un’allocuzione avverbiale” è un altro errore: le allocuzioni non sono pezzi di grammatica, ma atti comunicativi.

C’è un dettaglio curioso: entrambe le parole, pur così diverse, hanno la stessa radice, loqui. È il prefisso a cambiare tutto. Loqui da solo genera il “modo di dire”; ad-loqui genera il “parlare a qualcuno”. È un esempio perfetto di come il latino, con una sola sillaba, sappia trasformare un concetto in un altro, come se la lingua fosse un laboratorio di alchimie minime.

Si potrebbe riassumere così: la locuzione è un ingranaggio; l’allocuzione è un’orazione. E come spesso accade, la chiarezza nasce da una distinzione semplice: le parole non sono simili perché si assomigliano, ma perché fanno lo stesso lavoro. Qui non è così. Qui si assomigliano soltanto. In linguistica, come nella vita, basta una lettera per cambiare direzione.

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Avere il lume in tasca

La piccola fiamma che illumina prima ancora del buio

Avere il lume in tasca è uno di quei modi di dire che sembrano usciti da un cassetto di legno antico, e invece continuano a descrivere con precisione chirurgica un tratto molto moderno: la prontezza mentale. Il lume è la luce, la chiarezza, la capacità di vedere prima degli altri; la tasca è il luogo in cui questa luce è custodita, pronta a essere tirata fuori al momento giusto. Chi ha il lume in tasca non si lascia sorprendere: capisce al volo, anticipa, scioglie i nodi senza esitazioni. È la persona che, mentre gli altri cercano l’interruttore, ha già acceso la sua piccola lanterna interiore.

L’immagine nasce dal mondo preelettrico, quando il lume era davvero l’unico modo per orientarsi nel buio. Averne uno proprio, addirittura tascabile, significava autonomia, sicurezza, capacità di cavarsela. Da qui il passaggio metaforico è naturale: la luce fisica diventa luce mentale, la fiamma che illumina la strada diventa la lucidità che illumina un problema. Non a caso l’italiano ha sempre associato la luce all’intelligenza: fare luce, vederci chiaro, essere un lume, illuminare una questione. Questo modo di dire si inserisce perfettamente in quella costellazione semantica. 

Nell’uso contemporaneo l’espressione conserva una doppia sfumatura. Da un lato è un complimento: indica chi ha la risposta pronta, chi non si perde, chi porta con sé una chiarezza naturale. Dall’altro può diventare ironica: si può dire che qualcuno “ha il lume in tasca” per suggerire che si atteggia a saputello, che ostenta una sicurezza forse eccessiva. È un equilibrio sottile, che dipende dal tono, dal contesto, dalla complicità tra parlanti.

Nella vita quotidiana funziona benissimo. Si può dire che un collega, durante una riunione, “aveva il lume in tasca” perché risolveva ogni questione con naturalezza; che un amico “ha sempre il lume in tasca” quando si parla di tecnologia; o che un insegnante “tira fuori il lume dalla tasca” quando uno studente si perde. In tutti i casi, la scena è la stessa: qualcuno che non brancola, perché la sua chiarezza è già lì, pronta, come una fiamma tascabile che non si spegne.

La forza di questo modo di dire sta proprio nella sua immagine: concreta, visiva, immediata. Non parla di genialità astratta, ma di un oggetto che si porta con sé. È un’intelligenza che non abbaglia: illumina. E lo fa con la discrezione di un lume che, dalla tasca, sa accendersi al momento giusto.

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La lingua “biforcuta” della stampa

Ostia

Bomba contro il Lazio store, a Ostia continua la guerra tra clan

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Nel caso non fosse chiaro: si tratta proprio di Ostia

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L'intitolazione

Il centro paralimpico dell’Eur titolato a Alex Zandardi: la proposta che trova tutti d’accordo

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Correttamente: intitolato. Titolato è un aggettivo che si riferisce al possesso di un titolo specifico (nobiliare, accademico o sportivo). Zandardi! Chi era costui?